Cassian
Miro la pantalla de mi teléfono. La línea roja en la gráfica es un caos absoluto: 135 pulsaciones. Mi propia respiración se acelera por pura simpatía biológica, o quizás por la rabia que me quema la garganta. Estamos en el asiento trasero del Bentley, regresando de la gala, y el silencio de Evangeline es un insulto a mi inteligencia.
—Mañana a primera hora iremos a la clínica —le digo, sin apartar la vista de los picos erráticos de su corazón en la pantalla—. Tus niveles esta noche fueron alarmantes.
—Fueron las personas, Cassian. No iré a ninguna clínica.
Guardo el teléfono con un movimiento brusco. La miro y me enfurece: está pálida, con la mirada perdida en las luces de la ciudad, pero mantiene la barbilla en alto.
Con ese orgullo que no la deja aceptar que le intereso.
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