A chuva fina cobria o céu de cinza quando o carro freou em frente à propriedade. A casa de Clive Maynard era antiga, cercada por colunas de pedra e jardins bonitos.Ralph desceu primeiro, seguido de Adonis.Mas Louis já estava lá.
Estava no saguão principal, parado diante da escadaria, com as mãos nos bolsos e o olhar no corpo pendurado. Clive estava morto.
Tinha amarrado uma corda no próprio pescoço e se jogado do alto da escada de mármore. O corpo balançava levemente, as pernas dobradas, a língua pendurada, tinha pulado por medo de Louis e Ralph.Ao pé da escada, Margareth Maynard, a esposa, chorava enrolada no chão, gritando palavras desconexas.
As duas filhas, Eloise e Iris, estavam ao lado dela. Jovens demais. Eras diferentes de Clive, mas carregavam o mesmo sangue.
E choravam.Chora
