Une nuit à Saint-Avold
C’était pendant les premiers jours du mois d’août de l’année maudite, le 2 ou le 3, ce me semble ; j’étais arrivé à Metz dans la soirée, assez tard. Une curiosité impatiente me poussait. À peine hors du wagon, je courais la ville. Il me parut que j’entrais dans une fourmilière de soldats. Les premiers coups de fusil avaient été tirés. On avait vu des prisonniers ; le sang avait coulé sur cette frontière qui, jadis, en avait tant bu et qui devait s’en abreuver encore. On n’apercevait partout que galons d’or, aiguillettes et plumets ; on entendait le cliquetis des sabres traînant sur le pavé. Des capitaines d’état-major allaient et venaient. Les hôtels de la rue de Paris ressemblaient à des casernes peuplées d’officiers. Généraux et colonels, entourés d’épaulettes de
