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L'archipel des secrets

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Lorsqu'une importante tempête touche l'île de Bréhat, un huis clos angoissant se met en place...

« Chez Armance » est une maison d’hôtes installée sur l’île de Bréhat, exclusivement destinée à des auteurs en phase d’écriture. Ainsi, dix auteurs en devenir se sont-ils réunis pour quelques jours afin de mettre un point final à leurs ouvrages respectifs. Eux qui souhaitaient se couper du monde pour mieux se consacrer à l’écriture ne croyaient pas si bien dire… En effet, la tempête du siècle s’abat sur Bréhat, isolant totalement l’archipel et ses habitants du continent. Plus aucune communication n’est désormais possible avec l’extérieur, enfermant les îliens dans un huis clos inquiétant. Alors, lorsqu’un cadavre est découvert sur la plage, force est de croire que le coupable se trouve encore sur l’île… Hasard du calendrier professionnel, Perrot, nouvellement promu commissaire, et Jeanne Sixte, sa collègue dont il se rapproche doucement, sont également de passage à Bréhat. Pas d’autre choix pour ces derniers que de tenter de découvrir qui des « dix petits auteurs » est le coupable… Dans ce 13e roman, Anne-Solen Kerbrat nous embarque avec talent pour une mystérieuse virée chargée d’embruns et de suspense.

Qui, des dix auteurs venus s'isoler sur l'île, a pu commettre ce meurtre ? Suivez, dans ce polar breton captivant, le commissaire Perrot et son accolyte Jeanne, embarqués ensemble dans un mystère qui semble sans fond.

EXTRAIT

Soudain, elle prend conscience d’une présence dans son dos et sursaute en se retournant.

— Ah ! C’est vous…

— Désolé, je ne voulais pas vous effrayer.

Elle a un sourire un peu crispé tandis qu’elle se débarrasse de sa veste de quart Cotten bleu marine, trop grande pour elle.

— Vous vous êtes fait surprendre par la pluie ? prononce Longuédec pour se montrer poli.

— C’est ça, acquiesce-t-elle lapidairement.

Puis, comme pour couper court aux questions de son visiteur, elle se dirige vers le réfrigérateur afin d’en évaluer son contenu. Elle le referme sans rien

y prendre et ouvre le lave-vaisselle qu’elle se met à vider.

— Je peux vous aider ?

— Non, merci Guillaume, ça va aller.

— Mais ça ne me dérange pas.

— Dans ce cas…

Elle s’écarte pour lui faire de la place, mais son visage demeure fermé, sous ses cheveux qui frisottent sous l’effet de la pluie. Longuédec a la nette impression qu’elle a accepté son aide à contrecœur et uniquement par courtoisie, aussi s’acquitte-t-il de sa tâche sans paroles inutiles, avant de s’échapper sous un prétexte fallacieux. Il n’en jurerait pas mais il devine qu’elle ne l’a même pas entendu s’excuser lorsqu’il est reparti par où il était venu. Il remonte dans sa chambre, avec la sensation désagréable d’avoir été le chien dans un jeu de quilles.

À PROPOS DE L'AUTEUR

Anne-Solen Kerbrat est née en 1970 à Brest, et a d’abord vécu entre Côtes d’Armor et Finistère sud. Professeur d’anglais dans le secondaire puis le supérieur, elle est passée par le Val d’Oise, la Charente-Maritime et le Bordelais avant de poser ses valises à Nantes. Elle se consacre aujourd’hui à l’éducation de ses quatre enfants, à la traduction et… à l’écriture. Son style féminin, à la fois sensible et incisif, et la qualité de ses intrigues sont régulièrement salués par la critique. Son premier roman a été récompensé par le Prix du Goéland Masqué en 2006.

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Page de titre À J-R, À Charles, Hugues, Blanche et Diane, mes enfants. Au début était la honte. Inexpliquée, inexplicable, mais pourtant bien là, poisseuse comme un vêtement souillé qui adhère à la peau. Pourtant, nous n’avions pas grand-chose à nous reprocher. Rien, en fait. Victimes aveugles et muettes, écrasées par des lois qui nous dépassaient. Les jours qui passaient ne changeaient rien à l’affaire, le dégoût subsistait, de nous et des autres. Mais comment aurions-nous pu nous défaire de ce suaire qui entravait notre corps autant que notre pensée ? Nous étions si jeunes, si inexpérimentés. Je m’interromps, incapable soudain d’écrire un mot de plus, comme si ma main refusait de m’obéir. Je réalise que j’ai écrit jusque-là de manière automatique, mes doigts guidant le stylo sans que je m’en rende vraiment compte. Mais mon cerveau s’est révolté, paralysant ma main, l’empêchant de tracer plus avant ces lignes auxquelles il ne croit pas. Je me souviens du froid qui glissait sa langue humide sur la peau tendre du cou que peinait à protéger l’écharpe de laine roide. Je me souviens de mes pieds dont je ne sentais presque plus la vie dans leurs socques que j’avais secrètement garnies de trois brins de paille. Je me revois frappant du talon le sol gelé de la cour tandis que je battais les flancs de mes mains nues. Ainsi allait la vie, enfin, ma vie et celle de mes compagnons d’infortune. Néanmoins, nous n’avions guère le loisir de nous apitoyer sur notre condition, déjà on nous appelait à quelque corvée ailleurs. Et les heures se poussaient du coude, un jour avalant l’autre dans une monotonie triste que rien ne venait jamais dérider. C’est peut-être à cette époque que s’est ourdi au coin de mon âme embrumée ce projet funeste, même si encore à ce jour je l’ignore. Mais ce serait peut-être accorder trop d’importance à ce qui ne fut, bon an mal an, rien de plus qu’une enfance ordinaire…

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