Der Marsch durch die Schlucht war eine Tortur. Die Obsidianscherben auf dem Boden waren wie Millionen winziger Messer, die sich in unsere Stiefelsohlen fraßen. Die Dunkelheit war absolut, durchbrochen nur vom schwachen, gespenstischen Schein unserer verblassten Auren und den gelegentlichen bläulichen Funken, die von instabilen Energiekernen an unseren Lanzen zuckten. Die Luft war d**k und staubig, schwer von der Asche vergangener Eruptionen und der Verzweiflung gegenwärtiger Hoffnungslosigkeit.
Niemand sprach. Das Einzige, was zu hören war, war das Keuchen unserer Lungen, das Knirschen von Glas unter Stiefeln und das leise Klirren unserer Rüstung. Meine eigenen Flügel fühlten sich bleiern an, jede Feder ein Gewicht aus Müdigkeit und Zweifel. Der kühle Flussstein in meiner Tunika schien de
