Der Rückzug war ein Meisterwerk. Ein Tanz am Abgrund, choreografiert von meinem eigenen, unfehlbaren Verstand.
Wir bewegten uns nicht wie eine geschlagene Armee. Wir zogen uns zurück wie ein Schatten, der über die zerschundene Ebene des ersten Höllenkreises huschte, schnell, leise und tödlich. Hinter uns loderten die Überreste von Bals Nachschublager, eine gewaltige Feuersäule, die den blutigen Himmel in ein grelles, befriedigendes Orange tauchte. Der Geruch von verbranntem Getreide und geschmolzenem Dämonenmetall war ein Parfüm, süßer als jeder himmlische Nektar.
Meine Männer – die Dümmlicht-Kohorte, meine Kohorte – marschierten nicht mehr mit der müden Resignation von Verurteilten. Sie bewegten sich mit einer neuen, eisernen Entschlossenheit. Ihre Schritte waren leise, aber sicher, ihr
