Prologue
1560 Worte
Prologue
Jeudi 13 ao ût 2020
Finalment j’ai compris » se répète un homme alors qu’il marche d’un pas incertain le long de avenida da Liberdade; à la main un vieux dossier en cuir marron. Les lumières tamisées du soir entourent la mystérieuse figure, une brise fraîche de la mer se canalise dans les rues de Lisbonne.
Resonne le cliquetis de l' elevador da Gloria, le funiculaire qui monte de la Baixa sur l'une des collines de la capitale portugaise.
La personne âgée s'appuie d'une main sur le bâton, de l'autre il s’accroche à la poignée pour monter ; dans la tentative, le dossier s'ouvre et le contenu se retrouve au sol. Un grand garçon vêtu de noir l'aide à ramasser les papiers éparpillés, non sans avoir d'abord jeté un coup d'œil sur la feuille du dessus. L'étrange véhicule jaune démarre, ralentit brusquement, s'arrête presque, il semble incapable d'atteindre le sommet, puis dans un grognement il reprend la montée. L'homme fait semblant de regarder par la fenêtre, observe en réalité les autres passagers : il fixe avec inquiétude le jeune homme qui l'a aidé.
Le Barrio Alto est pittoresque pour les touristes, mais se promener dans ces ruelles mal éclairées n'est pas rassurant même pour un maître du Krav Maga, l'art de combat de l'armée israélienne. Le vieil homme accélère le pas, jusqu'à ce que quelqu'un dans la rua do Norte l'attrape par derrière.
« Italien ? Dîner avec spectacle de fado ?»
Celui qui parlait était un de ces serveurs qui sont postés en dehors des restaurants typiques ; même si au fait celui-là n’était pas un restaurant pour touristes, mais l’ Adega Machado, la plus ancienne Casa do Fado de Lisbonne.
« Non merci je n'ai pas faim. »
Le serveur insistait en montrant des photos d'anciennes performances d'Amália Rodrigues et Marceneiro, célèbres fadistes, méconnus par la plupart.
« Le fado, c'est comme le jazz : de la belle musique, qu'on n'arrêterait jamais d'écouter... mais seulement les trois premières minutes « pensa l'homme.
D'ailleurs, je n'ai pas le temps de manger la morue habituelle en écoutant ce triste chant portugais.
D'un coup sec, il s'éloigne du restaurant. Le vent semble l’aider à remonter une pente sombre jusqu'à un bâtiment tout bleu.
« Ouvrez, nous sommes de retour », criat-il à la fenêtre entrouverte du deuxième étage.
Un jeune homme décidément en surpoids descendit les escaliers deux par deux. Il atteint la porte d'entrée haletant.
« Sa Sainteté. »
Une longue révérence accompagna l'entrée de l'homme.
« Ferme la porte ! Ils nous ont suivis. »
« Vous êtes en sécurité ici. Nous protégerons votre personne sacrée avec nos vies. »
Le vieil homme connaît Bruxa depuis longtemps, la personne de contact principale en charge en Portugal pour l’Hermetic Order of the Golden Dawn, l'ordre néo-païen dont il est le chef incontesté, et il sait bien que ce qu'il dit doit être calibré avec attention. Il est persuadé qu'à la première difficulté Bruxa prendra parti avec l'ennemi et ne le cache pas.
« Les rats, et parfois les commandants, sont les premiers à s'échapper du navire qui coule. »
Il pose son chapeau sur un fauteuil, continuant à tenir la serviette en cuir à la main.
« J'ai découvert que… « s'arrête-t-il.
« Elle est ici ?» Dis-lui tout de suite de venir nous voir. »
« Bien sûr, sa sainteté. Nous nous précipitons à votre présence. »
« Non, juste elle ! Toi tu t'occupes de me préparer un bon bain chaud. »
« Très bien. Chacun de vos souhaits est un ordre. »
Derrière cette manière obséquieuse, l'Adeptus Exemptus lusitanien cache une âme mesquine.
Bruxa se tourne à son tour vers une femme, qui est reste figée dès l'arrivée du vieil homme.
« Préparez un bain chaud pour le plus haut !»
« Pourquoi voulez-vous rapporter vos découvertes uniquement à elle ? » Bruxa réfléchit, marchant vers la chambre du deuxième étage.
Il frappa, légèrement.
« Oui, qui est-ce ? »
« Bruxa. Sa sainteté veut s'entretenir avec vous. » La porte s'ouvre.
« Je vais y aller immédiatement. Tu viens avec moi ?»
« Non, il souhaite te parler seul. J'irai au temple alimenter le feu sacré. «
«Assure-toi de ne pas l'éteindre comme il y a un mois », fit-elle remarquer en fermant la porte.
Une grande cheminée éclairait la salle des cérémonies ; sur les côtés les statuettes de Jupiter et d'Esculape, au-dessus une plus grande d'Hélios, le dieu soleil. Bruxa ajoute quelques branches ramassées dans le parc naturel de Gerês ; il sue devant le feu. Entretemps, la jeune fille entre dans la chambre du Magus Ipsissimus, le chef absolu de l' Ordre Hermétique.
« Monseigneur, me cherchez-vous ? »
« Viens ici, mon étoile. »
Le vieil homme est assis dans un fauteuil, fatigué par la longue marche.
« Maintenant tu peux me tutoyer: Bruxa n'est pas là. Il a l'air si gentil, mais je suis sûr qu'il serait prêt à me s***r le sang si je détournais les yeux.
Elle s'accroupit devant lui sur un énorme oreiller posé sur le tapis.
« Au cours de ces mois de recherche en bibliothèque, j'ai compris une chose fondamentale : j'étais convaincu qu'il y en avait deux et à la place… il y en a trois !
La fille sait de quoi il parle et répète avec stupéfaction :
« Trois ?»
« C'est cela !» s'exclame le guide spirituel suprême.
« As-tu découvert ce qui était écrit dessus ? »
« Il y a de nombreuses années, j'ai vu ce texte, pendant quelques instants, puis il a disparu. Je n'avais pas encore compris qui avait gravé ces mots. »
« Qui ?» elle l'encourage à continuer.
L'homme agite une page devant son visage.
« Un empereur ! » le vieil homme s'arrête et regarde autour de lui.
« Mais ils m'ont découvert. Un garçon tout à l'heure dans l' elevador »
« Qu'est-ce qui s'est passé ?» demanda-t-elle avec inquiétude.
« Je sais que c'est eux qui l'ont envoyé. Ils sont ici ! »
« Ils ne nous laisseront pas en paix jusqu'à ce que …tu leur donneras….» commenta-t-elle.
« Jamais ça. Je préfère mourir. »
« Ne dis pas ça... Je suis curieuse : est-ce que je peux voir ? »
L'homme caresse le visage de la fille, elle se retient de s'éloigner.
« Dis-moi au moins... »
« Patientia animi occultas divitias habet. »
« Est-ce une citation de Cicéron ? Ou peut-être Sénèque ? » elle demande.
« C'est l'une des sententiae de Publilius Syrus : celui qui a de la patience a un grand trésor caché. »
Puis il poursuit : « Le chemin vers la vérité est long et tortueux : il faut le faire un pas après l'autre... Maintenant je suis fatigué. Je veux prendre un bon bain ».
Elle se lève.
«Je respecte votre volonté, je vous laisse à vos ablutions, votre sainteté. »
Il secoue la tête.
« Ne fais pas comme ça, ma douce. Je fais des recherches depuis des années... Attendre un jour de plus ne change rien. »
Une fois la fille sortie, le Magus Ipsissimus se déshabille et entre dans la salle de bain personnelle avec le porte-documents à la main.
Il allume le lecteur de cassettes, un héritage du siècle dernier, et y met une cassette qu'il avait lui-même préparée dans les années 90. Il jette des sels de bergamote dans la baignoire, allume une bougie et s'allonge dans la baignoire. Extrait d'une pièce méconnue d'Angelo Branduardi qui chante un poème de Yeats, le seul lauréat du prix Nobel à avoir fait partie de l' Ordre Hermétique :
Je sens que je vais trouver mon destin dans un endroit dans les nuages là-haut ;
Je ne déteste pas ceux que je combats,
Ceux que je défends je n'aime pas...
La musique s'arrête tout d'un coup. L'obscurité cache une silhouette entrée furtivement.
« Que faites-vous ? Qui es-tu ?» Deux mains le poussent vers la poitrine.
Le vieil homme essaie de se lever de la baignoire, en vain.
« Je ne te dirai rien. Vous pouvez également ... »
Puis il jette un coup d'œil à ses précieuses notes laissées sur le lavabo, enfin, dans la douce lumière de la bougie parfumée au gingembre, il reconnaît le visage. À ce moment-là, il cesse de se rebeller : « Le divin sera fait ».
L'homme se laisse glisser sous l'eau, l'intrus le tient sur la poitrine et la tête. Il se noie, mais il ne cherche pas à se dégager, il n'ouvre pas la bouche dans un geste désespéré et inutile de recherche d'air. Les yeux ouverts, il regarde celui qui le tue et sourit. Oui, il sourit.
De façon inattendue, la silhouette mystérieuse soulève l'homme encore vivant de la baignoire et quitte la pièce.
Le Magus se sèche, s'habille avec soin. Enfin, il appuie à nouveau sur play :
J'ai tout pesé, tout évalué,
Les années à venir semblaient une perte de souffle
Une perte de souffle les années du passé,
En équilibre avec cette vie, cette mort.
L'homme a un frisson de froid lorsqu'il ouvre la fenêtre donnant sur la cour intérieure. Puis un bruit sourd. Le sang coule sur le trottoir.
Allongé au sol, il a encore la force de prononcer un mot, un seul :
« Gudrun ».
- Schriftsteller
