Der erste richtige Regen kam in der Nacht nach dem Kampf im Osten. Er fiel nicht sanft. Er prasselte. Hart. Wie tausend kleine Fäuste, die gegen das Dach schlugen. Das Holz des Hauses ächzte unter jedem Schlag. Wasser rann in dünnen Strömen die Ritzen hinunter, sammelte sich in Pfützen auf dem Boden, spiegelte das flackernde Feuer. Niemand stand auf, um die Pfützen aufzuwischen. Sie ließen sie liegen. Als Beweis, dass sie noch lebten.
Viktor lag wach. Liesel atmete gleichmäßig neben ihm, ihre Hand auf seiner Brust, genau über der Stelle, wo die Faust der grauen Gestalt ihn getroffen hatte. Die Haut war noch blaugrün verfärbt, aber die Wunde darunter pochte nicht mehr. Sie summte nur noch leise. Wie ein Echo, das nicht sterben wollte. Er starrte in die Dunkelheit über sich. Die Balken zeic
