Die Luft im zweiten Stock von Lager 7 war erfüllt von Pulverdampf und Schreien, als der Sturm losbrach. Lukas Teufel stand mitten im Chaos, die Boxhandschuhe blutverschmiert, sein Grinsen wild und ungebrochen. Vier osteuropäische Söldner – schwarz gekleidet, Profis – hatten die Tür aufgestoßen, ihre Pistolen spuckten Feuer. Lukas duckte sich unter einem Schuss, rammte seine Faust in den Magen des ersten und folgte mit einem Uppercut – das Knacken eines Kiefers, und der Typ sackte zusammen. Viktor war neben ihm, packte den zweiten Söldner am Hals und schleuderte ihn gegen die Wand – ein dumpfer Aufprall, und er fiel still.
Doch Dimitri Volkov stand am Ende des Raums, groß, graue Haare, Anzug makellos trotz des Chaos, eine Zigarre im Mund und eine Pistole in der Hand. „Ihr seid lästig“, sag
