SCHÖNE NARBE

Episode 6

Kapitel 6:

Die Auftauung

Der Schnee schmolz. Nicht allmählich, nicht sanft. Über Nacht, als die Temperatur stieg und die Stadt sich bewegte, als ob nichts geschehen wäre. Der Dreck kam hervor. Die Brüche. Die Narben, die der Schnee bedeckt hatte, die er schön gemacht hatte, die er heil gemacht hatte, vorübergehend.

Esther stand auf dem Bürgersteig vor ihrem Apartment in Greenpoint. Die weißen Wände waren hinter ihr, die Hunderte von Skizzen, die Gesichter, die sie wiederhergestellt hatte, die Identitäten, die sie zurückgegeben hatte. Sie hatte nicht hineingegangen. Sie stand da, die Uhr nicht am Handgelenk, die Narbe sichtbar, und sah zu, wie der Schnee in Grau verwandelte.

Levi war nicht da. Er war in seinem Studio, vermutlich. Oder er ging durch die Straßen, die jetzt nass waren, die jetzt sichtbar waren, die jetzt echt waren. Sie hatten sich nicht verabredet. Sie hatten sich nicht verabschiedet. Sie waren einfach gegangen, von der Brücke, von der Berührung, von dem Moment, in dem sie nicht zusammengezuckt war.

Sie wusste nicht, ob sie ihn wiedersehen würde. Sie wusste nicht, ob sie es wollte. Sie wusste nur, dass etwas endet war, und dass etwas anderes nicht begonnen hatte, und dass die Lücke dazwischen unerträglich war.

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Dr. Chen rief an. Esther nahm ab, obwohl sie nicht sprechen wollte.

»Er ist tot«, sagte Dr. Chen. Keine Einleitung. Keine Vorbereitung. Die Wahrheit, roh, wie die Narbe an Esthers Handgelenk.

Esther sagte nichts. Sie wartete.

»Die Cabin brannte. Vollständig. Sie fanden seine Überreste. Das Gesicht —« Dr. Chen hielt inne. »Das Gesicht war nicht mehr identifizierbar. Die Transplantate, die Komposite, alles verbrannt. Er war niemand am Ende. Oder er war alle. Die Obduktion wird es nicht klären können.«

»Und Sie?«, fragte Esther.

»Ich lebe.« Ein Lachen, das keines war. »Ich lebe, weil Sie gekommen sind. Weil Sie nein gesagt haben. Weil Sie gezeigt haben, was ich nicht zeigen konnte.«

»Was?«

»Dass die Narbe nicht das Ende ist. Dass sie der Anfang ist. Oder die Mitte. Oder einfach — da. Teil von uns. Nicht zu entfernen, nicht zu formen, nicht zu perfektionieren. Nur zu tragen.«

Esther sah auf ihr Handgelenk. Die Narbe war rot vom Kälte, vom Schnee, von der Sichtbarkeit. Sie war da. Sie war echt. Sie war nicht schön, nicht hässlich. Sie war.

»Kommen Sie wieder«, sagte Dr. Chen. »Nicht als Patientin. Als — ich weiß nicht. Als jemand, der gesehen werden will.«

»Ich weiß nicht, ob ich das kann.«

»Das können Sie nicht. Niemand kann das. Aber Sie können es versuchen. Das ist alles, was ich frage. Das Versuchen.«

Esther legte auf. Der Schnee tropfte von den Dächern, von den Bäumen, von den Laternen. Die Stadt war lauter ohne die Dämpfung des Schnees. Die Schreie der Sirenen, das Hupen der Taxis, das Rufen der Menschen, die alles überlebten, alles weitermachten, alles nicht bemerkten.

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Sie ging zu Levi. Nicht rief an. Nicht schrieb. Ging. Durch Greenpoint, durch Williamsburg, durch Gowanus. Die Straßen, die nass waren, die sichtbar, die echt. Die Stadt, die atmete, die sah, die nichts bemerkte.

Sein Studio war offen. Nicht verschlossen, nie verschlossen. Als ob nichts zu schützen wäre, als ob alles zu verlieren wäre, als ob die Unterscheidung nicht mehr zählte.

Er stand am Tisch. Der Kopf darauf war neu. Anders. Die Augen waren nicht hohl. Der Mund war nicht grob. Es war nicht fertig. Aber es war nicht unvollendet in der alten Weise. Es war — im Werden. Ein Gesicht, das atmete, bevor es atmete. Ein Gesicht, das lebte, bevor es lebte.

»Wessen Gesicht?«, fragte Esther.

Er drehte sich um. Er sah sie an. Direkt. Zum zweiten Mal. Oder zum hundertsten. Sie hatte nicht gezählt. Sie würde nicht zählen.

»Keins«, sagte er. »Alle. Meins. Ihres. Das Gesicht, das wir machen, wenn wir nicht mehr weglaufen.«

Er berührte ihre Hand. Nicht die Narbe. Die Hand. Die Finger. Die Stelle, wo sie lebendig war, wo sie warm war, wo sie hier war.

»Ich kann nicht versprechen, dass ich es fertig mache«, sagte er.

»Versprechen Sie es nicht.«

»Ich kann nicht versprechen, dass ich Sie anschaue. Immer. Jeden Tag.«

»Versprechen Sie es nicht.«

»Was soll ich versprechen?«

Esther zog ihre Hand nicht zurück. Sie ließ sie da, in seiner, in der Wärme, in der Unvollkommenheit, in der Möglichkeit.

»Versprechen Sie, dass Sie es versuchen. Das ist alles. Das Versuchen.«

Er lächelte. Das Lächeln war unvollendet, asymmetrisch, schön in seiner Deformation. Wie sein altes Lächeln. Wie alles, was er berührte und nicht beenden konnte.

»Ich versuche es.«

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Sie gingen hinaus. Nicht zusammen, nicht getrennt. Nebeneinander. Durch Gowanus, durch die Kanäle, durch die Straßen, die nass waren, die sichtbar, die echt.

Die Brücke lag vor ihnen. Nicht als Ziel. Als Weg. Als Möglichkeit.

Sie gingen darauf. Der Verkehr rauschte, die Stadt atmete, die Dampfwolken stiegen auf aus den Schächten, sichtbar, vergänglich, schön in ihrer Zerstörung.

In der Mitte blieben sie stehen. Nicht weil sie mussten. Weil sie wollten. Weil der Weg weiterging, und sie nicht wussten, wohin, und es nicht mehr wichtig war.

Esther hob ihr Handgelenk. Die Narbe war da. Im Licht der Stadt, im Schein der Laternen, im Blick von Levi, von der Brücke, von allem, was sie überlebt hatten.

Er berührte sie. Zum zweiten Mal. Oder zum hundertsten. Sie hatte nicht gezählt. Sie würde nicht zählen.

Sie zuckte nicht zusammen.

»Es schmilzt«, sagte er. Der Schnee. Der Schutz. Die vorübergehende Heilung.

»Ich weiß.«

»Es wird sichtbar. Alles. Der Dreck. Die Brüche. Die —«

»Die Narben.«

Er sah sie an. Direkt. Immer. Oder manchmal. Oder jetzt, in diesem Moment, der ausreichte.

»Ja«, sagte er. »Die Narben.«

Die Stadt sah. Die Stadt überlebte. Die Stadt war nicht schön, nicht hässlich. Sie war. Sie atmete. Sie trug ihre Wunden, ihre Geschichte, ihre Identität, die sie nicht perfektionieren konnte, nicht wegformen konnte, nicht wegzeichnen konnte.

Esther und Levi standen auf der Brücke. Die Schmelze tropfte um sie herum. Der Frühling war nicht da. Er war nur nicht mehr Winter. Das genügte.

Sie berührten sich. Nicht um zu halten. Nicht um zu besitzen. Nur um zu wissen, dass der andere da war, dass er atmete, dass er weitermachte, dass er nicht aufhörte.

Die Narbe blieb. Sie war nicht schön. Sie war nicht hässlich. Sie war Teil von etwas, das lebte, das sich bewegte, das sich weigerte, perfekt zu sein, frei zu sein, fertig zu sein.

Das war die Schönheit. Nicht trotz der Narbe. Wegen ihr. In ihr. Durch sie hindurch.

Die Stadt sah. Die Stadt überlebte.

Die schöne Narbe blieb.