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Der Anruf kommt, während ich frühstücke.
Ich habe mir Toast gemacht – einfach, denn im sicheren Haus gibt es nur Brot und Butter, sonst nichts Interessantes – und sitze am Küchentisch. Mein Skizzenbuch ist neben meinem Teller aufgeschlagen, den Bleistift in der Hand. Ich mache das, was ich immer tue, wenn ich allein esse: Ich zeichne zwischen den Bissen, ohne es wirklich zu wollen. Kleinigkeiten. Die Form des Wasserkochers. Wie das Morgenlicht als flache, graue Linie über den Tisch fällt. Die Krümmung des Tassenhenkels.
Kleinigkeiten, die nichts von mir verlangen.
Damien ist irgendwo in der Wohnung – ich spüre ihn, wie man spürt, wenn ein Raum bewohnt ist, selbst wenn es still ist, eine Veränderung im Luftdruck, eine unterschwellige Präsenz. Er bewegt sich unauffällig durch die Räu
