Die Luft war erfüllt vom Geruch von Schießpulver und Verrat.
Anna rührte sich volle dreißig Sekunden lang nicht. Nicht, als der Wind ihr blutverschmiertes Haar zerzauste, nicht, als das Dach unter ihren Schuhen vom dumpfen Eintreffen von Morrisons privatem Sicherheitsdienst zu beben begann. Sie zuckte nicht einmal mit der Wimper, als Alexander sich vor sie hockte, seine Hände vorsichtig, nur Zentimeter von ihrem Gesicht entfernt.
„Anna“, sagte er leise, als könnte es sie völlig erschüttern, ihren Namen lauter auszusprechen.
Aber sie war nicht erschüttert. Noch nicht.
Endlich sah sie ihn an – richtig. Sein Kiefer war angespannt, sein Hemd fleckig von dem Moment, als er sie in Deckung gezerrt hatte, und quer über seinem Wangenknochen war eine Wunde, die er nicht bemerkt hatte. Dieselbe W
