Mein Milliardär-Ehemann hasst mich

Abigails Perspektive Eine Scheidung sollte sich wie ein Ende anfühlen. Stattdessen konnte ich das Gefühl nicht abschütteln, mitten in etwas hineingelaufen zu sein. Der Kaffeerand auf Hayes’ Schreibtisch hatte das Holz so stark verdunkelt, dass er permanent wirkte. Die Papiere waren bereits unterschrieben. Meine Handschrift war ordentlich und gleichmäßig, so wie immer, wenn ich wollte, dass die Leute Fassung für Gleichgültigkeit hielten. Hayes nahm die Mappe und betrachtete sie länger, als nötig gewesen wäre. „Trinkst du immer noch aus dieser hässlichen Tasse?“, fragte ich und nickte zu dem abgestoßenen blauen Ding an seinem Ellbogen. Er blickte hinunter, als hätte er vergessen, dass sie existierte. „Meine Tochter hat sie gemacht.“ „Zeichnet sie immer noch Dinosaurier auf alles?“ „Sie ist jetzt vierzehn.“ „… Richtig.“ Fünf Jahre. Komisch, was das Gedächtnis behält. Hayes räusperte sich und legte die Mappe ab, als wäre sie schwerer geworden. „Es gibt etwas, das du wissen solltest, bevor du gehst.“ „Okay.“ „Mr. Mason hat jede Anfrage abgelehnt, die du geschickt hast. Seit zwei Jahren.“ Ich las den Satz noch einmal in meinem Kopf, bevor er wirklich ankam. „Zwei Jahre?“ Hayes nickte. „Nach dem fünften Mal habe ich aufgehört, dich anzurufen. Ich wollte dir nicht immer dasselbe sagen müssen.“ „Ich dachte, er hätte sie nie einmal geöffnet.“ „Er hat jede einzelne geöffnet.“ Ich durchsuchte meine Erinnerung nach einer Version von Clark, die das erklären würde, und fand nichts. „Warum würde er das tun?“, fragte ich. Hayes zuckte mit den Schultern – die Art Schulterzucken, die bedeutete, dass er es wirklich nicht wusste und aufgehört hatte zu raten. „Er hat klar gemacht, dass er dich nicht einfach gehen lässt.“ Ich stand auf, und die Stuhlbeine kratzten lauter über den Boden, als ich beabsichtigt hatte. „Danke, Hayes. Ich werde das klären.“ Draußen hatte es angefangen zu schneien, noch bevor ich die Ecke erreicht hatte, und als ich zwei Blocks weiter war, sah die Stadt sauberer aus, als ich mich fühlte. Clark Mason hatte sich geweigert, sich von mir scheiden zu lassen. Derselbe Mann, der mich einst vor seinem eigenen Vorstand so angeschaut hatte, als wäre ich etwas, das er sich von seinem Schuh gekratzt hatte. Mein Telefon vibrierte. Ich schaute nicht sofort hin. Der Ticker an dem Gebäude in der Forty-Second Street blinkte rot. Die Mason Group hatte an einem einzigen Morgen zwölf Prozent ihres Wertes verloren, und selbst die Nachrichtensprecherin auf dem Bildschirm darunter klang vorsichtig, als würde sie jedes Wort zweimal wählen. Da war Clark, wie er ein Gebäude verließ, umgeben von Männern mit Kameras. Derselbe Kiefer. Dieselben Augen, die nichts verrieten. Er beantwortete keine einzige Frage, ging einfach weiter, als gehöre der Lärm um ihn herum jemand anderem. Ein Fremder streifte meine Schulter auf dem Bürgersteig. „Entschuldigung“, murmelte er und war schon weitergegangen. Ich fing seinen Duft auf dem Weg vorbei ein. Zeder und etwas Schärferes darunter, genau wie bei Clark, die Sorte, die er sich in London maßschneidern ließ, weil er sagte, Drogerie-Parfüm lasse ihn riechen wie alle anderen. Ich hasste es, dass ich mich immer noch daran erinnerte. Ich drehte mich um und schaute. Nur ein Fremder. Nicht er. Meine Hand lag immer noch auf meinem eigenen Schlüsselbein, als ich mich zwang, weiterzugehen. Nicht mehr mein Problem, sagte ich mir. Die Lüge hielt genau einen Block lang. Als ich Midtown erreichte, hatte ich mich beinahe davon überzeugt, dass Hayes sich geirrt hatte. Im Büro fühlte sich alles wieder normal an, wofür ich dankbar war. Ich arbeitete jetzt unter dem Namen Abigail Reed, und niemand hier verband den Namen mit irgendetwas. Linda kam an meinem Schreibtisch vorbei, schnell wie immer. „Wenn du in den nächsten zehn Minuten nicht gehst, ändere ich dein Passwort“, sagte Linda. „Geh nach Hause. Du hast es dir beim Thompson-Fall verdient.“ „Zehn Minuten“, sagte ich. „Versprochen.“ Das Intercom knackte, bevor ich auch nur die Hälfte meiner Akten eingepackt hatte. „Abigail? Hier ist jemand. Sagt, es sei dringend.“ Ich runzelte die Stirn. „Schick ihn rein.“ Die Tür öffnete sich langsamer, als ich erwartet hatte. George Mason trat ein, stützte sich schwer auf einen Gehstock, der eher notwendig als modisch wirkte. Seine Manschettenknöpfe waren immer noch aus Gold, aber die Ärmel hingen lose um sie herum, als wäre der Rest von ihm geschrumpft und das Gold hätte es noch nicht bemerkt. Der Raum fühlte sich plötzlich zu klein für uns beide an. „Mr. Mason. Was machen Sie hier?“ „Ich brauche Sie, um meinen Enkel zu retten.“ **Abigails Perspektive** Eine Scheidung sollte sich wie ein Ende anfühlen. Stattdessen konnte ich das Gefühl nicht abschütteln, mitten in etwas hineingelaufen zu sein. Der Kaffeerand auf Hayes’ Schreibtisch hatte das Holz so stark verdunkelt, dass er permanent wirkte. Die Papiere waren bereits unterschrieben. Meine Handschrift war ordentlich und gleichmäßig, so wie immer, wenn ich wollte, dass die Leute Fassung für Gleichgültigkeit hielten. Hayes nahm die Mappe und betrachtete sie länger, als nötig gewesen wäre. „Trinkst du immer noch aus dieser hässlichen Tasse?“, fragte ich und nickte zu dem abgestoßenen blauen Ding an seinem Ellbogen. Er blickte hinunter, als hätte er vergessen, dass sie existierte. „Meine Tochter hat sie gemacht.“ „Zeichnet sie immer noch Dinosaurier auf alles?“ „Sie ist jetzt vierzehn.“ „… Richtig.“ Fünf Jahre. Komisch, was das Gedächtnis behält. Hayes räusperte sich und legte die Mappe ab, als wäre sie schwerer geworden. „Es gibt etwas, das du wissen solltest, bevor du gehst.“ „Okay.“ „Mr. Mason hat jede Anfrage abgelehnt, die du geschickt hast. Seit zwei Jahren.“ Ich las den Satz noch einmal in meinem Kopf, bevor er wirklich ankam. „Zwei Jahre?“ Hayes nickte. „Nach dem fünften Mal habe ich aufgehört, dich anzurufen. Ich wollte dir nicht immer dasselbe sagen müssen.“ „Ich dachte, er hätte sie nie einmal geöffnet.“ „Er hat jede einzelne geöffnet.“ Ich durchsuchte meine Erinnerung nach einer Version von Clark, die das erklären würde, und fand nichts. „Warum würde er das tun?“, fragte ich. Hayes zuckte mit den Schultern – die Art Schulterzucken, die bedeutete, dass er es wirklich nicht wusste und aufgehört hatte zu raten. „Er hat klar gemacht, dass er dich nicht einfach gehen lässt.“ Ich stand auf, und die Stuhlbeine kratzten lauter über den Boden, als ich beabsichtigt hatte. „Danke, Hayes. Ich werde das klären.“ Draußen hatte es angefangen zu schneien, noch bevor ich die Ecke erreicht hatte, und als ich zwei Blocks weiter war, sah die Stadt sauberer aus, als ich mich fühlte. Clark Mason hatte sich geweigert, sich von mir scheiden zu lassen. Derselbe Mann, der mich einst vor seinem eigenen Vorstand so angeschaut hatte, als wäre ich etwas, das er sich von seinem Schuh gekratzt hatte. Mein Telefon vibrierte. Ich schaute nicht sofort hin. Der Ticker an dem Gebäude in der Forty-Second Street blinkte rot. Die Mason Group hatte an einem einzigen Morgen zwölf Prozent ihres Wertes verloren, und selbst die Nachrichtensprecherin auf dem Bildschirm darunter klang vorsichtig, als würde sie jedes Wort zweimal wählen. Da war Clark, wie er ein Gebäude verließ, umgeben von Männern mit Kameras. Derselbe Kiefer. Dieselben Augen, die nichts verrieten. Er beantwortete keine einzige Frage, ging einfach weiter, als gehöre der Lärm um ihn herum jemand anderem. Ein Fremder streifte meine Schulter auf dem Bürgersteig. „Entschuldigung“, murmelte er und war schon weitergegangen. Ich fing seinen Duft auf dem Weg vorbei ein. Zeder und etwas Schärferes darunter, genau wie bei Clark, die Sorte, die er sich in London maßschneidern ließ, weil er sagte, Drogerie-Parfüm lasse ihn riechen wie alle anderen. Ich hasste es, dass ich mich immer noch daran erinnerte. Ich drehte mich um und schaute. Nur ein Fremder. Nicht er. Meine Hand lag immer noch auf meinem eigenen Schlüsselbein, als ich mich zwang, weiterzugehen. Nicht mehr mein Problem, sagte ich mir. Die Lüge hielt genau einen Block lang. Als ich Midtown erreichte, hatte ich mich beinahe davon überzeugt, dass Hayes sich geirrt hatte. Im Büro fühlte sich alles wieder normal an, wofür ich dankbar war. Ich arbeitete jetzt unter dem Namen Abigail Reed, und niemand hier verband den Namen mit irgendetwas. Linda kam an meinem Schreibtisch vorbei, schnell wie immer. „Wenn du in den nächsten zehn Minuten nicht gehst, ändere ich dein Passwort“, sagte Linda. „Geh nach Hause. Du hast es dir beim Thompson-Fall verdient.“ „Zehn Minuten“, sagte ich. „Versprochen.“ Das Intercom knackte, bevor ich auch nur die Hälfte meiner Akten eingepackt hatte. „Abigail? Hier ist jemand. Sagt, es sei dringend.“ Ich runzelte die Stirn. „Schick ihn rein.“ Die Tür öffnete sich langsamer, als ich erwartet hatte. George Mason trat ein, stützte sich schwer auf einen Gehstock, der eher notwendig als modisch wirkte. Seine Manschettenknöpfe waren immer noch aus Gold, aber die Ärmel hingen lose um sie herum, als wäre der Rest von ihm geschrumpft und das Gold hätte es noch nicht bemerkt. Der Raum fühlte sich plötzlich zu klein für uns beide an. „Mr. Mason. Was machen Sie hier?“ „Ich brauche Sie, um meinen Enkel zu retten.“ Ein Lachen entwich mir, bevor ich es verhindern konnte. Es steckte kein Humor darin. „Ihn retten? Ich konnte nicht einmal meine eigene Ehe retten.“ George ließ sich in den Stuhl sinken, als würde ihn der Weg nach unten etwas kosten. „Letzten Dienstag haben achtundfünfzig Millionen Dollar unsere Konten zwischen Frühstück und Mittagessen verlassen“, sagte er. „Niemand kann das erklären.“ Ich richtete mich ein wenig auf. „Das ist kein Systemfehler. Das ist jemand mit Zugang.“ „Drei CFOs.“ Ich runzelte die Stirn. „Sie haben gekündigt?“ „Nein.“ Er sah mich an, und in seinem Gesicht lag nichts Dramatisches, was es irgendwie schlimmer machte. „Sie sind gestorben.“ Das Wort lag einen langen Moment im Raum. „George.“ Ich sagte seinen Vornamen, ohne es zu wollen. „Was zum Teufel geht da drüben vor?“ „Das Geld ist nicht das Einzige, das verschwindet. Unsere Verträge auch. Jeder Ermittler, den wir bezahlt haben, ist mit Ordnern voller Nichts zurückgekommen.“ Er machte eine Pause. „Stolz hat mehr Masons begraben als Kugeln je, Abigail. Ich bitte Sie, meinen ein einziges Mal zu begraben.“ Ich schüttelte langsam den Kopf. „Das letzte Mal, als ich dieses Gebäude betreten habe, habe ich es in Handschellen verlassen. Ihr Enkel stand da und hat es geschehen lassen. Hat kein einziges Wort gesagt.“ „Ich weiß.“ Einen Moment lang sagte keiner von uns etwas. „Ich lag falsch“, sagte George schließlich. Ich wartete. „Schlimmer als falsch.“ „George.“ „Ich wusste, dass ich falsch lag. Ich wusste es, während es passierte, und habe es trotzdem geschehen lassen.“ Bevor ich ihn fragen konnte, was das bedeutete, begann er zu husten, so heftig, dass sein ganzer Körper davon erschüttert wurde. Er zog ein Taschentuch aus seinem Mantel und presste es an den Mund, und als er es senkte, war Blut auf dem weißen Stoff, grell dagegen, sodass ich aufstand, ohne es zu beschließen. „Mr. Mason.“ Er winkte ab, während er noch nach Atem rang. „Wochen.“ Er lächelte ohne Freude. „Vielleicht weniger.“ Ich stand da und wusste nicht, was ich mit meinen eigenen Händen anfangen sollte. George griff mit Fingern, die mehr zitterten als noch eine Minute zuvor, in seinen Mantel und legte einen dicken, versiegelten Umschlag auf meinen Schreibtisch. „Sie haben mir einmal versprochen, dass Sie Clark nie wiedersehen würden.“ Er stemmte sich wieder hoch und stützte sich schwer auf den Gehstock. „Ich bitte Sie, dieses Versprechen zu brechen. Für Sie beide.“ „Wenn Sie jetzt gehen“, sagte George leise, „wird es keine Mason Group mehr geben, zu der man zurückkehren könnte.“ Ich antwortete nicht. „Lesen Sie es“, sagte er. „Dann entscheiden Sie.“ Er ging, ohne zurückzublicken. Ich starrte den Umschlag lange an, bevor ich ihn aufhob. Meine Hände waren ruhig, was mich überraschte, angesichts von allem anderen in meiner Brust. Darin waren zwei Dokumente. Eine Heiratsurkunde, meine und Clarks, datiert auf fast sechs Jahre zurück. Ich fuhr mit dem Daumen über Clarks Unterschrift, bevor ich merkte, dass ich es tat. Das zweite war ein Finanzbericht. Die Überweisungen waren so ungeschickt durch Briefkastenfirmen geschichtet, dass es fast absichtlich wirkte, als wollte derjenige, der dieses Geld bewegt hatte, dass ein Profi es irgendwann bemerkt. Wer die Spur gelegt hatte, verstand genug von Buchhaltung, um sie zu verstecken. Nicht genug, um mich zu täuschen. Zwischen den Seiten lag ein Zettel, handgeschrieben auf altem Briefpapier, das ich erkannte, noch bevor ich die Worte las. Clark, Deine Frau hat dich nie verraten. Ich blätterte zum unteren Rand der Seite. Unterschrieben, Edward Mason. Ich las den Namen einmal. Dann noch einmal. Ich hatte die Leiche selbst identifiziert.