Maxwells Perspektive
Ich stürmte aus seinem Büro, mein Zorn kochte über wie ein Kessel, der kurz davor war, seinen Inhalt überlaufen zu lassen. Der Flur verschwamm vor meinen Augen, während ich hindurchmarschierte, meine Schritte dröhnten auf dem Boden – ein rhythmischer Ausdruck meiner Wut. Ich platzte in mein Büro, schlug die Tür mit einem Knall hinter mir zu und steuerte direkt auf meinen Schreibtisch zu.
Mit einem Knurren schlug ich die Faust auf das polierte Holz, sodass Stifte und Papiere aufsprangen. Ich riss die obersten zwei Knöpfe meines Hemdes auf, spürte, wie sich der Druck um meinen Hals löste, während ich gegen die aufkochende Wut ankämpfte. „Was zum Teufel!“, brüllte ich, meine Stimme hallte von den Wänden wider.
All meine Mühen, all meine Planung, all das Überzeugen der
