Meine Arme am Körper, meine Beine zusammengepresst, zittere ich am ganzen Leib.
Sie nähern sich. Die Maskierten. Sie bilden einen Kreis um den Altar, so nah, dass ich sie berühren könnte, wenn ich die Hand ausstreckte. Sie betrachten mich, verschlingen mich mit den Blicken. Ihre Münder, nur ihre Münder. Einige lächeln, andere sind ernst, wieder andere haben die Lippen leicht geöffnet, feucht, wie für einen Kuss oder einen Biss.
Der Hohepriester steht zu meinen Häupten. Ich sehe ihn auf dem Kopf stehend, sein Gesicht über meinem, seine hellen Augen, die in die meinen tauchen.
– Du wirst Hände spüren, sagt er. Viele Hände. Überall. Du wirst nicht wissen, wem sie gehören, zu welchem Gesicht hinter der Maske. Das ist der Zweck. Du sollst nicht mehr wissen, wer wer ist, ob Mann oder Frau, ob
