ALEXANDERS SICHT
Er sagte es so beiläufig. „Verreist du?“
Das Wort hing in der Luft zwischen uns, eine einfache Feststellung, die sich wie ein ganzer Satz anfühlte. Meine Gedanken rasten, ich suchte verzweifelt nach einem Halt.
Er würde gehen. Er würde mich verlassen.
Er stieß ein leises, abweisendes Geräusch aus und schnalzte mit der Zunge, als er aus dem Bett stieg. Die Matratze gab nach, der Verlust seines Gewichts fühlte sich gewaltig an. „Ja“, sagte er, mir den Rücken zugewandt, während er sein Hemd glattstrich.
„Wohin?“, fragte ich, meine Augen klebten an der breiten Linie seiner Schultern, wie sich sein Hemd leicht darüber spannte. Er antwortete nicht.
Er ging einfach zur Tür, jeder Schritt ein schwerer Schlag für meine Fassung.
„Wann … wann gehst du?“, drängte ich und hasste
