Mayas Stiefel gruben sich in den verbrannten Kies, ihre Lungen brannten vom Sprint über das zerstörte Becken. Die Überreste der Kuppel der Enklave hinter ihnen stießen noch immer Rauch in den niedrigen, kupferfarbenen Himmel. Der Boden bebte von der Schockwelle der Selbstzerstörung – ihr Körper spürte sie in jedem blauen Fleck, jedem Schnitt.
Doch es war das Flugzeug über ihr, das sie innehalten ließ.
Es war nicht die Enklave. Der kantige Rumpf trug keine Abzeichen. Schlank. Lautlos. Es schwebte, als gehörte es einer ganz anderen Zeitlinie an. Und aus dem Cockpitfenster hatte jemand gewunken.
Lukas wurde neben ihr langsamer, sein Puls war seitlich an seinem Hals sichtbar. „Erkennst du dieses Modell?“
„Nein“, sagte Maya und schluckte. „Und genau das ist das Problem.“
Eine Luke am Unter
