DIE SCHULD, DIE SIE NICHT SCHULDETE

KAPITEL EINS: Die falsche Frau Sienna Cole meldete sich um 23:47 Uhr ab und bereute sofort, drei Blocks entfernt geparkt zu haben. Das Whitmore zahlte besser als überall, wo sie in zwei Jahren gearbeitet hatte, aber es gab keinen Parkplatz für Mitarbeiter, also endeten die meisten Nächte auf die gleiche Weise. Die Jungs aus der Küche ärgerten sich auch darüber, aber zumindest rochen sie nach Frittierfett nach Hause, also wen kümmerte es, ob sie gehen mussten. Chicago im Februar kümmerte sich nicht, dass Siennas Füße nach acht Stunden in Absätzen, die sie sich nicht wirklich leisten konnte zu ersetzen, fertig waren. Der Wind war die Art, die plötzlich kam, als hätte er irgendwo zu sein. Dann die Kälte darunter. Die Kälte, die durch deinen Mantel funktioniert, weil Winter in Chicago nicht verhandelt. Vierzig Dollar in Trinkgeld. Eine Physikprüfung am Donnerstag, auf die sie sich nicht vorbereitet hatte. Gerade jetzt dachte sie nicht an eines davon—sie war immer noch steckengeblieben bei ihrem Vorgesetzten, der sie an der Garderobe eintraf, wieder, um sie daran zu erinnern, dass Whitmore Personal nicht tolerierte, das ablenkend um Gäste aussah. Als würden acht Stunden auf deinen Füßen durch ein größeres Lächeln repariert. Sie komponierte immer noch die Antwort, die sie ihm früher nie gegeben hatte, als eine Hand ihren Arm umschloss. „Du kommst zu spät,” sagte eine Stimme. Ein riesiger Typ, die Art Physik, die eher wie eine Bedrohung liest als wie eine Fitnessstudio-Gewohnheit. Zigaretten unter dem Kölnisch Wasser, als wäre das Kölnisch Wasser da, um etwas zu verbergen. Hinter ihm stand ein zweiter Mann mit verschränkten Armen und beobachtete die Straße statt ihr—nicht Backup, nur jemand, der ein Auge auf die Gegend hatte. „Ich glaube, du hast die falsche Person.” Sie versuchte, sich freizumachen. Nichts passierte. „Nadia Petrov. Verschwende nicht meine Zeit.” „Ich bin nicht Nadia irgendwer. Ich bin Sienna. Du hast die—” „Spar es dir für das Auto auf.” Das war die Linie. Das war da, wo höflich sein aufhörte, irgendeinen Sinn zu machen. Vier Jahre Grundstudium, zwei weitere beim Durchfallen ihrer Prüfung, weil das Leben immer im Weg stand—nichts davon hatte sie auf einen Fremden vorbereitet, der sie Richtung schwarzer SUV zerrte, die am Bordstein untätig war, Rücklichter blutig in den Matsch blutend. Sie schrie. Warf einen Ellenbogen in seine Rippen, was nichts tat—er reagierte kaum—und der zweite Typ bewegte sich bereits, um ihren anderen Arm zu schnappen. „Lass sie los.” Tiefe Stimme. Keine Dringlichkeit darin, wie er über das Wetter kommentierte. Sie drehte ihren Kopf und da war er auf dem Gehweg, Hände in seinen Anzugtaschen, kein Schal trotz der Kälte, stehend wie er war gerade auf dem Weg dorthin auf einem anderen Weg vorbeigegangen. Sie hatte ihn früher die Nacht über in der Lobby gesehen—derjenige, um den sich drei verschiedene Mitarbeiter steif gemacht hatten, als er vorbeiging. Niemand sprach viel über ihn. Niemand musste. „Das ist nicht dein Geschäft,” sagte der erste Mann. „Du bist außerhalb meines Hotels und legst Hände auf eine Frau, die für mich arbeitet, vier Stunden nachdem ich deinem Boss sagte, dass wir fertig sind.” Flach. Keine Wärme darin, was es irgendwie schwerer landen ließ. „Also ist es jetzt mein Geschäft.” Die Hand des zweiten Mannes driftete Richtung Jacke, und Sienna fühlte, wie sich etwas in der Luft verschob—diese bestimmte Stille direkt bevor etwas bricht. „Lass sie los,” sagte er wieder, „oder du kannst Kessler erklären, warum seine Nachricht nie ankam.” Der Name tat, was ihr Schreien nicht getan hatte. Der Griff um ihren Arm lockerte—nicht weg, keine Entschuldigung, nur lose genug, dass sie einen Schritt zurück stolpern konnte, ihr Puls irgendwo hinter ihren Zähnen. „Das ist nicht vorbei,” sagte der Mann bereits und ging zum SUV zurück. „Selten mit Kessler.” Er bewegte sich nicht erneut, bis das Auto die Straße hinuntergezogen war. Dann sah er sie richtig an. Näher war er jünger als sie geraten hatte—Dreißiger vielleicht—mit einem Gesicht, das auf einem Magazin gehörte, und einer Müdigkeit darunter, die keine Menge Schneiderei repariert. „Du blutst.” Sie berührte ihre Lippe. Ihre Finger kamen rot zurück. Sie hatte nicht einmal gefühlt, dass es passiert. „Mir geht es gut.” Ihre Stimme kam gleicher heraus als sie sich anfühlte. „Danke. Ich weiß nicht, was das war, aber—danke.” „Kennst du eine Frau namens Nadia Petrov?” „Nein. Ich hab ihm das wie viermal gesagt.” „Er hat nicht gehört. Er hört selten zu.” Er sah sie eine Sekunde zu lange an, wie er einen Vertrag auf eine Klausel überprüft hätte, die jemand versuchte, an ihm vorbeizuschleichen. „Kessler schickt keine Typen nach Fremden ohne einen Grund. Er schickt sie nach Menschen, die wie jemanden aussehen, den er will.” „Das soll mich besser fühlen lassen?” „Nein.” Eine Pause. „Es soll dich vorsichtig machen.” Ein Auto rollte vor, schwarz, unhurried. Ein Fahrer stieg aus und hielt die Tür. Er stieg nicht sofort ein. „Damian Voss.” Sagte wie es kaum wichtig war, obwohl jeder Mitarbeiter im Hotel die ganze Nacht das Flüstern davon war. „Du arbeitest an der Parkplatzschranke.” „Sienna.” Sie ließ ihren Nachnamen weg. Ein alter Instinkt sagte ihr, ihm nicht mehr als das zu geben. „Ich habe dich um die Lobby herumlaufen sehen.” „Komm sicher nach Hause, Sienna.” Er drehte sich bereits zur Tür um. „Und geh diesen Stretch nicht allein—nicht bis Kessler und ich wirklich fertig sind.” „Wann soll das sein?” Er stoppte mit einer Hand an der Tür. Etwas bewegte sich über sein Gesicht, schnell, fast wie eine Entschuldigung, obwohl wofür sie nicht hätte sagen können. „Ich weiß es noch nicht.” Er stieg ein. „Das ist das Problem.” Das Auto zog weg, bevor sie fragen konnte, was er damit meinte, und sie stand auf Randolph mit einer gespaltenen Lippe, vierzig Dollar und einem Namen, der offensichtlich nicht fremd bleiben würde. Sie schlief nicht. Nicht wegen der zwei Männer, obwohl ihr Arm immer noch schmerzte, wo der erste sie gepackt hatte. Es war die Art, wie er das ist das Problem gesagt hatte—wie er schon wusste, dass das nicht vorbei war. Wie irgendwo in diesen dreißig Sekunden warten auf sein Auto hatte er entschieden, dass was auch immer kam, nächstes würde sie beteiligen. Drei Tage später klopfte ein Mann in einem grauen Anzug an ihre Tür. „Mr. Voss möchte dich sehen,” sagte er.