Chapitre 1-1
951 Worte
1
Emma
— ... puis le véto a dit que M’sieur Dodu n’était pas prêt et que je...
— Ça suffit.
Kendall pose son verre de thé glacé d’un geste si brutal que la boisson à six dollars gicle par-dessus le rebord. Avec sa serviette, elle éponge les éclaboussures et me fusille des yeux par-dessus son assiette de crêpes de sarrasin à moitié consommées.
— Quoi ?
Je cligne des yeux en regardant ma meilleure amie.
— Tu te rends compte que tu ne me parles que de M’sieur Dodu, Coton et Reine Élisabeth depuis une demi-heure ?
Kendall se penche en plissant ses yeux noisette.
— Chat par-ci, chat par-là, et le véto.
— Oh.
Les joues rouges, je regarde la pendule au mur du restaurant où Kendall m’a traînée pour le brunch. En effet, cela fait presque trente minutes depuis notre arrivée et je n’ai pas cessé de jacasser pendant tout ce temps. Gênée, je regarde Kendall.
— Désolée, je ne voulais pas t’ennuyer.
— Non, Emma.
La voix de Kendall exprime une patience exagérée quand elle se penche en arrière, rejetant sa belle chevelure noire par-dessus son épaule.
— Tu ne m’as pas ennuyée. Mais tu m’as fait prendre conscience d’une chose.
— Quoi ?
— Ma chérie, tu es officiellement une femme à chats.
J’en reste bouche bée.
— Quoi ?
— Oui, une authentique femme à chats.
— Pas du tout !
— Ah bon ?
Elle hausse un sourcil parfaitement dessiné.
— Récapitulons, dans ce cas. À quand remonte la dernière fois que tu t’es fait coiffer par un professionnel ?
— Euh...
Un peu embarrassée, je tire sur mes boucles rousses explosives.
— Peut-être un an, environ ?
En fait, c’était à l’occasion des vingt-cinq ans de Kendall, ce qui signifie qu’aucun peigne digne de ce nom n’a touché mes boucles frisées depuis dix-huit mois.
— Bon.
Kendall découpe sa crêpe avec la délicatesse de Reine Élisabeth – mon chat, pas la monarque britannique. Après avoir mâché et avalé, elle demande :
— Et ton dernier rencard ?
Cette fois, je dois me creuser la tête pour répondre.
— Il y a deux mois, dis-je sur un ton triomphant quand le souvenir me revient.
Je coupe un morceau de ma propre crêpe et porte la fourchette à ma bouche en marmonnant :
— Ce n’est pas si lointain.
— Non, admet Kendall. Mais je parle d’un vrai rencard, pas d’un pauvre café avec ton voisin de soixante balais.
— Roger n’a pas soixante ans. Il en a quarante-neuf tout au plus...
— Et toi, tu as vingt-six ans. Fin de l’histoire. Alors, n’esquive pas la question. À quand remonte ton dernier vrai rencard ?
Je prends mon verre d’eau et je le vide tout en activant ma mémoire. Je dois reconnaître que sur ce point, Kendall me pose une colle.
— Il y a un an, peut-être ? dis-je, même si je suis à peu près certaine que le rencard en question – pas franchement mémorable, à l’évidence – date d’avant l’anniversaire de Kendall.
— Un an ? fait-elle en tambourinant sur la table de ses ongles couleur taupe. Vraiment, Emma ? Un an ?
— Quoi ?
Essayant d’ignorer le rougissement qui se propage dans mon cou, je me concentre sur le reste de ma crêpe à vingt-deux dollars.
— Je suis très occupée.
— Par tes chats, dit-elle avec insistance. Tes trois chats. Regarde les choses en face, tu es une femme à chats.
Je lève les yeux de mon assiette et les roule dans leurs orbites.
— D’accord, si tu le dis. Alors, oui, je suis une femme à chats.
— Et ça ne te dérange pas ? reprend-elle avec un regard incrédule.
— Qu’est-ce que tu voudrais, que je saute du pont de Brooklyn, au désespoir ?
Je fourre le reste de ma crêpe dans ma bouche. J’ai encore faim, mais il est hors de question que je commande autre chose sur ce menu hors de prix.
— Ce n’est pas un crime d’aimer les chats.
— Non, par contre ce qui l’est, c’est de passer tout ton temps libre à vider des bacs à litière alors que tu habites à New York.
Kendall repousse sa propre assiette vide.
— Tu as l’âge idéal pour mettre le grappin sur un homme, et toi, tu ne sors même pas.
Je lâche un soupir exaspéré.
— Parce que je n’ai pas le temps, c’est tout. Et puis, qui te dit que j’ai envie de mettre le grappin sur quelqu’un ? Je vis très bien toute seule.
— Et voilà, ce dont toutes les femmes à chats essaient de se persuader. Honnêtement, Emma, quand t’es-tu envoyée en l’air avec autre chose que ton vibro ces derniers temps ?
Kendall ne prend même pas la peine de baisser la voix, et je sens mon visage redevenir rouge pivoine lorsqu’un couple gay à la table voisine nous lance un coup d’œil avant de ricaner.
Par chance, avant que je puisse répondre, le sac Prada de Kendall se met à vibrer.
— Oh.
Les sourcils froncés, elle récupère son téléphone et consulte l’écran. Puis, levant les yeux, elle fait signe au serveur.
— Je dois y aller, dit-elle d’un air contrit. Mon patron a progressé avec le design de robe sur lequel il planche depuis un moment et il a besoin de moi pour lui trouver des mannequins illico presto.
— Aucun problème.
J’ai l’habitude des missions imprévisibles que reçoit toujours Kendall à la dernière minute. Je lui dis en posant ma carte bancaire sur la table :
— À un de ces quatre.
Puis je sors immédiatement mon téléphone pour vérifier l’état de mon compte-chèques.
- Schriftsteller
