Der Mond stand schwer über mir, rot an den Rändern, und beobachtete mich, als wüsste er Bescheid.
Ich stand mitten auf der Lichtung, die Haut war staubverkrustet, die Luft summte noch vom Nachbeben meiner Tat. Mein Herz schlug langsam. Tief. Etwas in mir hatte sich verändert.
„Storm …“, ertönte Chases sanfte Stimme hinter mir.
Ich drehte mich nicht um. Ich konnte nicht. Meine Knochen kribbelten noch immer, als hätte Feuer durch sie getanzt und Funken hinterlassen.
„Sie leuchtet“, flüsterte jemand am Rand des Kreises.
„Sie ist keine von uns mehr“, murmelte ein anderer.
Ich ballte die Fäuste. Ich leuchtete nicht. Nicht wirklich. Aber das Mal auf meinem Unterarm – diese Sichel, durchzogen von uralten Linien – brannte wie Silber im Mondlicht. Sie sahen es. Sie fürchteten es.
„Was hast d
