Chase griff nach mir, aber ich bewegte mich schon – die Treppe hinunter, die aufgebrochen war wie Erde, die ein Geheimnis aushauchte, das sie zu lange bewahrt hatte.
„Storm, warte“, zischte er, doch seine Stimme wurde von der dichten, summenden Dunkelheit verschluckt.
Mit jedem Schritt wurde die Luft kälter. Nicht die Art von Kälte, die auf der Haut brannte – sondern die Art, die sich in der Seele festsetzte und Dinge flüsterte, von denen man nicht mehr sicher war, ob sie die eigenen Gedanken waren.
Steinmauern wurden schmaler, als wir hinabstiegen. Schnitzereien säumten die Seiten – Wölfe nicht nur in Gestalt, sondern auch im Schatten, mit Sternen verschmolzen, ihre Augen mit verblasstem Silber eingelegt. Prophezeiung wurde hier nicht geboren.
Sie war *begraben*.
„Das gefällt mir nic
