Kapitel Neununddreißig
Leck mich am Arsch. Irgendwie kann ich es riechen, ohne überhaupt einzuatmen.
Ich sollte das lieber schnell erledigen.
Ich renne hinein und ignoriere die besorgten Rufe der Hostess. Was denkt sie, dass ich versuche, mein Schwitzen durch Laufen zu verstärken?
Nach dreißig Sekunden im Inneren der Banja kann ich nicht anders, als einzuatmen.
Meine Augen tränen, und es kostet mich all meine Willenskraft, mich nicht zu übergeben.
Es ist amtlich.
Der Geruch von taranka ist schlimmer, als wenn man seine Nase unter den Schwanz des stinkendsten Stinktiers in der Geschichte der Stinktiere hält. Schlimmer als faule Eier, Zwiebelbrot und Black Swans – oder sollte ich sagen: Crusty v*****s – parfümierte Achselhöhlen zusammen.
Meine Beine fühlen sich durch den Sauerstoff
