In dem Moment, als die Tür hinter mir zuschlug, hallte das Geräusch viel lauter nach, als es im schmalen Flur meiner Wohnung hätte sein sollen. Es fühlte sich an, als wäre es direkt in meine Brust geschlagen und hätte mir die Luft aus den Lungen gepresst.
Meine Knie gaben sofort nach.
Ich rutschte an der Tür hinunter, den Rücken gegen das kalte Holz gepresst, meine Finger krallten sich daran, als könnte es mich zusammenhalten. Dann brach ich zusammen.
Ich weinte, wie ich seit Wochen nicht mehr geweint hatte.
Nicht die leisen, kontrollierten Tränen, die ich mich nachts gezwungen hatte zu vergießen. Nicht die stillen, die mir entglitten, während ich arbeitete oder lernte. Das hier war hässlich. Laut. Heftige, bebende Schluchzer, die mir aus der Brust rissen, während sich mein Körper nach
