Lea
Vorsichtig öffnete ich das Siegel, als könnte das Papier in meinen Händen zergehen.
Der Umschlag war einst mit Wachs versiegelt gewesen – ich konnte die verblassten Reste davon sehen, dunkelrot wie getrocknetes Blut. Mama war in dieser Hinsicht immer altmodisch gewesen, mit Wachssiegeln, Füllfederhaltern und cremefarbenem Briefpapier, das mehr kostete, als es sollte. Sie hatte gesagt, Briefe sollten sich wichtig anfühlen. Sie sollten das Gefühl vermitteln, dass sie Bedeutung haben.
Dieser Brief war mir wichtiger als jeder andere, den ich je in Händen gehalten hatte.
Im Inneren befand sich ein einzelnes Blatt dieses cremefarbenen Briefpapiers, beschrieben mit der eleganten Handschrift meiner Mutter. Die Handschrift, die ich seit fünfzehn Jahren nicht mehr gesehen hatte, deren Form i
