Der Regen war mit aller Macht zurückgekehrt und hämmerte gegen die Windschutzscheibe, als Emmas Auto durch die dunklen Straßen fuhr. Ihre Knöchel umklammerten das Lenkrad, jede Reifenumdrehung war scharf und bedächtig, als könnte zielstrebiges Fahren die in ihrer Brust aufsteigende Panik vertreiben. Die Stadt verschwamm in nassen Lichtstreifen, ein Spiegelbild des Sturms in ihr. Jede Sekunde zählte; jeder Herzschlag war ein Trommelschlag der Angst.
In Gedanken spielte sie das Telefonat noch einmal ab: die angespannte, drängende Stimme der Krankenschwester, die Worte, die sie nie wieder hören wollte. „Rückschlag … instabile Vitalfunktionen … möglicherweise Operation nötig.“
Emma stockte der Atem, und sie presste eine Hand auf die Brust, um ruhig zu bleiben. Er kann nicht – er kann diesen
