BESESSEN VON CIRO

Kapitel 8

~~Oriana~~

Ich habe schon länger von dir gewusst, als du denkst.

Rosas Worte folgten mir den ganzen Weg zurück nach oben.

Ich ließ sie in meinem Kopf kreisen, während Nica mir in das Kleid half, das Rosa ausgesucht hatte – ein tiefblaues Stück, schlicht und figurbetont, die Art, die sich nicht zu sehr bemüht und trotzdem ein Statement setzt.

Ich ließ sie weiter in meinen Gedanken kreisen, während Rosa am Rand meines Bettes saß und mit einer Geschwindigkeit redete, die vermutlich ihr eigenes Wettersystem hatte, und mein Haar mit Händen zurückstrich, die überraschend sanft waren für jemanden, der sich durch die Welt bewegte wie eine kleine kontrollierte Explosion.

Ich fragte sie nicht, was sie meinte. Noch nicht.

Zum Teil, weil ich früh gelernt hatte, dass man echte Informationen am besten bekam, wenn man jemanden vergessen ließ, dass man überhaupt zuhörte.

Und Rosa war, trotz all ihrer Helligkeit, immer noch eine Conti. Sie war im selben Haus wie Ciro aufgewachsen. Was auch immer sie wusste, sie würde es mir nur zu ihren eigenen Bedingungen erzählen.

Aber vor allem fragte ich nicht, weil ich den Morgen noch immer in mir trug wie etwas Zerbrechliches, und ich nicht sicher war, ob ich vor Mittag die Kraft für eine weitere Enthüllung hatte.

Cassie rief Punkt zwölf Uhr an.

Ich saß am Fenster, als das Telefon klingelte, das Nica auf dem Nachttisch zurückgelassen hatte.

Ich nahm ab, bevor es ein zweites Mal klingelte.

„Oria.“ Ihre Stimme kam durch die Leitung, und etwas in meiner Brust ließ einfach – los. Wie eine Faust, die seit letzter Nacht verkrampft gewesen war und sich endlich öffnete.

„Cassie.“ Meine Stimme klang kleiner, als ich beabsichtigt hatte.

„Mir geht es gut“, sagte sie schnell, und ich hörte, dass sie es genauso sehr für sich selbst sagte wie für mich. „Mir geht es gut, ich bin im Hotel, alles ist in Ordnung. Geht es dir – geht es dir gut? Wo bist du, was ist passiert? Ich habe Anzeige erstattet, aber dann kamen diese Männer und sie sagten–“

„Ich weiß.“ Ich presste meine Finger gegen meine Augen. „Ich weiß. Es tut mir leid.“

„Wage es ja nicht, dich jetzt bei mir zu entschuldigen–“

„Cassie.“

Sie verstummte.

„Ich bin in Sicherheit.“ Das Wort fühlte sich fremd in meinem Mund an, bezogen auf dieses Haus, aber es war die wahrste Form von Sicherheit, die mir im Moment zur Verfügung stand. „Ich brauche, dass du mir genau zuhörst, okay? Du musst nach Hause gehen.“

Stille.

„Geh nach Hause“, sagte ich noch einmal, leiser. „Zurück in unsere Stadt. Bleib nicht in Venedig.“

„Oriana, ich werde dich hier nich–“

„Bitte.“ Und das Bitte bekam Risse an den Rändern, weil ich müde war und es mit allem meinte, was ich hatte. „Das Sicherste, was du gerade für mich tun kannst, ist, nicht hier zu sein. Geh nach Hause, bleib bei jemandem, sei nicht allein. Kannst du das tun?“

Eine lange Pause. Ich hörte sie atmen.

„Das gefällt mir nicht“, sagte sie schließlich.

„Ich weiß.“

„Ganz und gar nicht.“

„Ich weiß, Cassie.“

Noch eine Pause. Dann leise: „Du rufst mich an?“

„Bei jeder Gelegenheit.“

Sie atmete aus. „Gut. Aber Oriana–“ ihre Stimme wurde leiser, „du kämpfst, okay? Was auch immer dort passiert, du legst dich nicht einfach hin und nimmst es hin. Du kämpfst.“

Trotz allem, trotz des blauen Kleides und der Versammlung heute Abend und Rosas unausgesprochener Frage, die noch immer hinten in meiner Kehle saß – musste ich fast lächeln.

„Hast du mich je nicht kämpfen sehen?“, sagte ich.

Sie lachte, kurz und feucht. „Nein. Um Gottes willen, nein.“

Wir blieben noch eine Minute in der Leitung, sagten nicht wirklich etwas, existierten einfach im selben Raum durch einen Telefonbildschirm, so wie man es tat, wenn Worte nicht ausreichten und Schweigen das Einzige war, was noch ehrlich blieb.

Dann legte sie auf.

Ich saß noch eine Weile mit dem Telefon im Schoß da.

Rosa tauchte um sieben wieder auf, angekündigt durch das Geräusch ihrer Absätze im Flur, noch bevor das Klopfen kam.

Als ich die Tür öffnete, musterte sie mich, den Kopf leicht geneigt, ihr Ausdruck wanderte durch etwas, das ich nicht ganz lesen konnte, bevor er sich zu Zustimmung formte.

„Gut“, sagte sie schlicht. „Das passt.“

„Hohes Lob“, sagte ich.

Sie grinste schief und reichte mir eine kleine Schachtel. Darin lag ein einzelnes Schmuckstück – ein dünnes goldenes Armband, zart und unauffällig.

„Es ist kein Geschenk“, sagte sie sofort, als sie meinen Blick bemerkte. „Also doch, aber es ist auch praktisch. Es hat einen Tracker eingebaut.“

Ich starrte sie an.

„Bevor du etwas sagst–“ sie hob eine Hand, „–es ist nicht dafür, dass er dich überwacht. Es ist für mich. Falls heute Abend etwas schiefgeht und du irgendwo herausgeholt werden musst, weiß ich genau, wo du bist.“ Sie sagte es sachlich, als würde sie erklären, wo der Ersatzschlüssel liegt.

„Diese Welt hat mehr bewegliche Teile, als du bisher kennst. Betrachte es als Versicherung.“

Ich betrachtete das Armband einen Moment lang.

Dann nahm ich es aus der Schachtel und legte es an.

Rosa beobachtete mich dabei mit einem Ausdruck, den ich nicht ganz benennen konnte.

Etwas, das fast wie Respekt aussah.

„Komm“, sagte sie.

Das Treffen fand in einem Teil des Anwesens statt, den ich noch nicht gesehen hatte – ein Flügel, der sich zu einem weiten Raum mit hohen Decken, gedämpftem Licht und mehr Menschen öffnete, als ich erwartet hatte. Nicht genau eine Party.

Etwas Zurückhaltenderes.

Kontrolliertes.

Männer in dunklen Anzügen standen in kleinen Gruppen, Gespräche verstummten einen halben Herzschlag zu lange, wenn neue Personen eintraten. Frauen waren wunderschön gekleidet und hatten Augen, die ständig Ausgänge zu zählen schienen.

Ich verstand sofort, was Rosa am Morgen gemeint hatte.

Sie sahen.

In dem Moment, als ich mit Rosa – nur einen Schritt vor mir – eintrat, spürte ich es: diese kollektive Verschiebung der Aufmerksamkeit, subtil, aber unmissverständlich, wie ein Raum voller Menschen, die alle dasselbe Gerücht gehört hatten und nun die Realität mit dem verglichen, was man ihnen erzählt hatte.

Ich hielt das Kinn hoch, mein Gesicht neutral, und erinnerte mich daran, dass ich schon Gerichtssäle betreten hatte, die voller Menschen waren, die wollten, dass ich scheitere.

Das hier war nicht so anders.

Starr zurück, hatte Rosa gesagt. Funktioniert jedes Mal.

Also tat ich es.

Ciro fand mich, bevor ich ihn fand.

Ich nahm ihn wahr, wie man eine Temperaturveränderung wahrnahm – nicht plötzlich, sondern in Abstufungen, eine Verschiebung der Luft, eine Stille, die sich wie eine Strömung durch den Raum bewegte, bis ich mich umdrehte und er dort war, auf mich zukommend mit dieser ruhigen Gewissheit eines Mannes, der nie daran gezweifelt hatte, dass ein Raum ihm gehörte.

Er blieb neben mir stehen.

Nah. Näher als nötig.

„Du bist gekommen“, sagte er leise.

„Ich habe gesagt, dass ich komme“, antwortete ich ebenso leise.

Er sah mich einen Moment lang auf diese Weise an – ruhig und gründlich, als würde er etwas mit etwas abgleichen, das er bereits wusste.

Dann wandte er sich dem Raum zu, und ohne dass man es mir sagen musste, verstand ich, dass ich dasselbe tun sollte.

Neben ihm stehen. Das war die Abmachung.

Also stand ich neben ihm.

Die nächste Stunde war eine Übung in Zurückhaltung.

Menschen näherten sich – meist Männer, manche mit Frauen an ihrer Seite – und sprachen mit Ciro in dieser abgewogenen Art, mit der man zu jemandem sprach, dessen Wohlwollen man brauchte.

Sie nahmen mich mit unterschiedlicher Wärme zur Kenntnis. Manche nickten respektvoll. Eine Frau musterte mich von oben bis unten mit einem Lächeln, das so dünn war, dass es kaum als eines durchging.

Ein älterer Mann mit silbernem Haar und freundlichen Augen schüttelte mir die Hand und sagte etwas auf Italienisch, von dem ich vielleicht die Hälfte verstand, aber sein Ton war warm genug, dass ich nickte und lächelte, und es schien richtig anzukommen.

Und dann war da der Mann, mit dem ich nicht gerechnet hatte.

Er näherte sich von der anderen Seite des Raumes, unhurried, ein Glas in der Hand, und alles an ihm war anders als bei den anderen.

Wo die anderen kontrolliert waren, wirkte er entspannt.

Wo sie wachsam waren, schien er gelassen. Er war auf eine konventionelle, zugängliche Weise attraktiv – die Art von Gesicht, die einen sofort wohlfühlen ließ, was in einem Raum wie diesem wahrscheinlich das erste Warnzeichen hätte sein sollen.

Er lächelte mich an, und es erreichte seine Augen.

„Sie müssen Oriana sein“, sagte er in geschmeidigem, akzentuiertem Englisch. „Ich habe viel von Ihnen gehört.“

Neben mir spürte ich, wie Ciro vollkommen still wurde.

Nicht sichtbar.

Nicht auf eine Weise, die der Raum bemerkt hätte. Aber ich bemerkte es, weil ich nah genug stand, um es zu fühlen – diese besondere Art von Stillstand, die überhaupt nicht ruhig war, sondern etwas Aufgerolltes und Wartendes darunter.

„Dann habe ich wohl den Vorteil“, sagte ich leicht, weil ich diesen Mann noch nicht kannte und gelernt hatte, vorsichtig mit Menschen zu sein, deren Namen ich nicht kannte.

Der Mann lächelte breiter. „Damien“, sagte er. „Damien Black.“

Und in genau diesem Moment sank die Temperatur in meinem kleinen Teil des Raumes um mehrere Grad.

Ich lächelte zurück.

Und achtete darauf, nicht das Geringste auf meinem Gesicht erkennen zu lassen.