Die ersten Wochen im Thorne-Anwesen verschwammen zu einem endlosen Strom aus Anweisungen, Kritik und tiefer Erschöpfung, die Sara in jede Faser ihres Körpers kroch. Sie hatte sich an einen Rhythmus gewöhnt, der fast militärisch war: Um sechs Uhr morgens klingelte der Wecker in ihrem sterilen, unpersönlichen Zimmer und riss sie aus einem unruhigen Schlaf, in dem Träume von Flucht und Verfolgung sie quälten. Sie duschte kalt, um wach zu werden, das Wasser prickelte eisig auf ihrer Haut und vertrieb die letzte Müdigkeit. Sie zog ein schlichtes Business-Outfit an – immer dunkel, immer unauffällig, als wollte sie unsichtbar bleiben – und war um sieben Uhr im Büro von Damian Thorne.
Er saß bereits da, frisch rasiert, in einem makellosen Hemd, das seine breiten Schultern betonte und die Konturen
