UN ROMEO PARA JULIETA

CAPÍTULO 4

La vida de Romeo

Romeo Cavendish-Harrington

El sol apenas se asomaba por el horizonte cuando desperté, tirado en el sofá de cuero de mi ático en Mayfair. La cabeza me daba vueltas y el sabor en mi boca era una mezcla desagradable de whisky caro y arrepentimiento barato. Típico de un jueves por la mañana... o ¿era viernes ya?

Me incorporé lentamente, esquivando botellas vacías y prendas de ropa dispersas por el suelo. El ventanal que ocupaba toda una pared ofrecía una vista espectacular de Londres despertando, pero en ese momento solo quería que las cortinas estuvieran cerradas.

— ¡Romeo, despierta de una vez! — La voz de Volkan resonó desde algún lugar del apartamento, seguida de su característica risa estridente.

—Cállate, idiota. Mi cabeza va a estallar —gruñí, buscando mis pantalones.

Volkan apareció en el umbral de la puerta, con el pelo revuelto y una sonrisa de oreja a oreja.

—¿Qué pasa, bella durmiente? ¿Necesitas que te despierte con un beso? — dijo, haciendo un gesto exagerado de besar al aire.

— Que te jodan — respondí, pero no pude evitar sonreír. Volkan era un imbécil, pero era mi mejor amigo desde que teníamos doce años. Éramos prácticamente hermanos.

— Vamos, levántate. Tu padre ha llamado tres veces esta mañana — dijo Volkan, lanzándome mi teléfono —. Creo que quiere nombrarte "Hijo del Año".

Suspiré profundamente. Mi padre, el gran Alexander Cavendish-Harrington, arquitecto renombrado y creador de la mitad de los edificios emblemáticos de Londres. También conocido como mi pesadilla personal.

— ¿Qué quiere ahora? ¿Otra charla sobre responsabilidad y el legado familiar? — pregunté, revisando las llamadas perdidas.

Volkan se encogió de hombros.

— Probablemente. O tal vez quiere felicitarte por tu última aparición en el Daily Mail. "El heredero Cavendish-Harrington, de fiesta con gemelas en Soho". Un titular de calidad, si me preguntas. Aunque yo habría ido por trillizas, amateur.

Rodé los ojos.

—Como si me importara lo que diga la prensa amarillista.

En ese momento, mi teléfono vibró con un mensaje de mi hermano mayor, Oliver:

"Romeo, p-p-por favor, llama a papá. Está r-realmente preocupado. T-tenemos una reunión importante hoy."

Podía imaginar a Oliver tartamudeando mientras escribía el mensaje. Mi hermano mayor, el responsable, el cerebrito, el favorito de papá. A veces lo envidiaba, otras veces lo compadecía.

—Mierda, la reunión — murmuré —. Volkan, ¿dónde dejé mi traje?

Mi amigo señaló hacia un montón de ropa en una esquina. — Creo que está por ahí, si es que sobrevivió a la fiesta de anoche. Aunque no sé si sobrevivió a la señorita "soy-flexible-como-una-gimnasta-olímpica".

Me levanté tambaleándome y comencé a vestirme. El espejo de cuerpo entero me devolvió la imagen de un joven apuesto pero desaliñado. Cabello oscuro revuelto, ojos verdes inyectados en sangre, y una mandíbula que las revistas calificaban de "esculpida por los dioses".

Sonreí a mi reflejo. No estaba tan mal para alguien que había bebido su peso en champán la noche anterior.

—¿Sabes qué, Volkan? Creo que hoy les mostraré de qué está hecho un verdadero Cavendish-Harrington — declaré, ajustándome la corbata.

Volkan soltó una carcajada.

—¿Vas a diseñar el próximo rascacielos de Londres con una resaca monumental? Porque lo único que podrías diseñar ahora es una torre inclinada que haría que la de Pisa parezca un palillo recto.

—Mejor aún — respondí con una sonrisa arrogante —. Voy a demostrarles que puedo ser el rostro de la empresa. Al diablo con los planos y los cálculos. Yo soy lo que la gente quiere ver.

—Oh, claro — dijo Volkan, rodando los ojos —. Porque nada dice "confíen en nosotros para construir su edificio de varios millones de libras" como un playboy con resaca y olor a bar. Brillante plan, Einstein.

Salí del apartamento sintiéndome invencible, ignorando la voz en mi cabeza que sonaba sospechosamente como mi padre, diciéndome que estaba cometiendo un error. Después de todo, ¿qué sabía él? Yo era Romeo Cavendish-Harrington, y el mundo era mi escenario.

—¡No olvides sonreír a las cámaras, Romeo! — gritó Volkan mientras cerraba la puerta —. ¡Y si alguien pregunta, estuviste en misa toda la noche!

Su risa resonó en el pasillo mientras me dirigía al ascensor, preparándome para enfrentar otro día en la vida del heredero más codiciado de Londres.

Salí del edificio, entornando los ojos ante la luz del sol londinense. Mi Aston Martin me esperaba, reluciente bajo la tenue luz matutina. Mientras caminaba hacia él, vi a una chica que pasaba por la acera. Algo en ella me resultaba familiar, pero mi cerebro aún estaba demasiado nublado como para hacer conexiones.

Con una sonrisa maliciosa, aceleré justo cuando pasaba por un charco, salpicando agua sobre ella. Su grito indignado me provocó una carcajada.

Miro a la pequeña chica, delgada y bastante linda debo admitirlo pero con una lengua viperina destruiría a una nación con sus palabras.

Llegué a la oficina con el tiempo justo. Caroline, la recepcionista de la empresa mi padre, estaba en su escritorio. Una belleza rubia que alguna vez cayó en mis redes, pero que ahora me miraba con una mezcla de fastidio y lástima.

— Buenos días, Caroline — le guiñé un ojo —. ¿Me has echado de menos?

—Tu padre te está esperando, Romeo —respondió secamente, ignorando mi coqueteo.

Suspiré dramáticamente.

—Siempre tan profesional. Algún día volverás a caer, ya lo verás.

—Lo dudo mucho —murmura mientras yo entraba en la oficina de mi padre.

Alexander Cavendish-Harrington era un hombre imponente, incluso a sus 60 años. Alto, de hombros anchos, con el pelo gris perfectamente peinado y unos ojos que parecían poder ver a través de cualquier mentira. Creció en la pobreza y construyó su imperio desde cero, un hecho que nunca dejaba de recordarme.

— Llegas tarde — gruñe sin levantar la vista de sus papeles.

— Buenos días a ti también, papá — respondí, dejándome caer en una silla —. El tráfico estaba terrible.

— Cállate, Romeo — espeta, finalmente mirándome —. Estoy harto de tus mentiras. ¿Crees que no sé dónde estuviste anoche? ¿Crees que no veo los titulares?

Intento defenderme.

— Papá, no es lo que parece. Yo solo...

— ¡Silencio! — rugió, golpeando el escritorio con la palma de la mano —. ¿Qué he hecho para merecer esto? ¿Qué castigo es este? A veces pienso que alguien me cambió al hijo en el hospital.

Me encogí en mi asiento, sintiéndome como un niño regañado.

— Lo siento, papá. Te juro que puedo explicarlo...

Mi padre levantó una mano, silenciándome.

—No quiero oír más explicaciones, Romeo. Estoy cansado. Cansado de tus excusas, de tus promesas vacías, de tu falta de compromiso con esta empresa que he construido con mi sudor y sangre. ¡Me matarás de un infarto Romeo!

Se pasó una mano por el rostro, de repente pareciendo más viejo y cansado.

—Tienes talento, hijo. Has heredado el don para la arquitectura. Pero te falta humildad y seriedad, te falta la voluntad de trabajar duro. Y sin eso, todo tu talento no vale nada.

— Papá, yo... — comencé, pero él me interrumpió de nuevo.

—Te voy a dar una última oportunidad, Romeo — dijo, su voz ahora más calmada pero no menos seria —. Tienes 30 días. 30 días para demostrarme que puedes comportarte, que puedes ser el heredero que esta empresa necesita. Si recibo una sola queja, por mínima que sea, estás fuera. Y no me importará tener que aguantar los dramas de tu madre. ¿Entendido?

Tragué saliva, sintiendo el peso de sus palabras.

— Sí, papá. Lo entiendo. Te prometo que no te decepcionaré.

—Eso espero, hijo — respondió, volviendo a sus papeles —. Eso espero.

Salí de su oficina sintiéndome derrotado pero determinado. 30 días. Tenía 30 días para demostrar mi valía, para probar que era más que solo un playboy mimado. La pregunta era: ¿realmente podía cambiar? ¿O estaba destinado a ser una decepción para mi padre?

Solo el tiempo lo diría.