La Mariscala descolgó de la percha su abrigo. Frédéric se precipitó sobre la campanilla llamando de lejos al camarero.
—¡Un coche!
—Tengo el mío —dijo el vizconde.
—¡Pero, señor!
Y se miraban a los ojos, los dos pálidos y con las manos temblando.
Por fin, la Mariscala se apoyó en el brazo de Cisy, y, señalando al bohemio sentado a la mesa:
—¡Cuídele!, se atraganta. No quisiera que su desvelo por mis perritos le causase la muerte.
La puerta volvió a cerrarse.
—¿Qué hay? —dijo Hussonnet.
—¿Cómo qué hay?
—Yo creía…
—¿Qué es lo que usted creía?
—¿Es que usted no…?
Completó su frase con un gesto.
—¡Pues no!, ¡nunca jamás!
Hussonnet no insistió más.
Había tenido un objetivo invitándose a cenar. Su periódico, que ya no se llamaba El Arte, sino Le Flambard, con este epígrafe: «¡Art
