Mamá solía comprarles la lechuga directamente porque decía que sabía más dulce cuando la cortaban fresca. A cambio de ese favor, compartía con ella las manzanas de los árboles del extremo este del prado superior.
El recuerdo agridulce me dolía a la vez que me reconfortaba, pero no tanto como la voz estridente de Mindy Cooper, la entrometida del pueblo y madre de la asociación de padres más chismosa que jamás había oído. Su carrito casi me atropella al doblar la esquina hacia la sección de frutas y verduras y frena en seco con un grito de sorpresa fingida.
—¿Eden Hartley, eres tú?
Sus uñas bien cuidadas se agitan en el aire mientras niega con la cabeza y sonríe.
—Pensé que eras tú. Te pareces mucho a tu padre. Lástima que se endeudara tanto en las carreras de caballos.
Por un instante
