Jadeo cuando mis pulmones exigen aire, separándome de su endemoniada boca para poder respirar.
Abro los ojos, fijando la mirada en la suya mientras mi errático pecho trabaja acelerado para procesar aire.
—¿Tu cama o la mía? —cuestiona, su voz dos octavas más ronca de lo normal, las palabras saliendo con esfuerzo de su garganta.
—La mía —respondo sin bacilar, removiéndome para darme la vuelta y empezar a caminar hacia la entrada del edificio.
Cuatro pisos son muchos pisos cuando lo único que quiero es quitarme todo… ya.
Abro la puerta y camino inmediatamente hacia las escaleras.
—Frank —dice el señor Saint sosteniendo la puerta abierta—. Deja un auto —ordena—. Pasa por mi maleta en la mañana y recógeme aquí a las ocho.
¿Eh?
No sé cuál de todos es Frank, o qué responde, o lo que
