Al atardecer, un Porsche plateado se detuvo frente al único motel del pequeño pueblo cercano al Rancho Blackwell. Blake Thompson y Danna Mitchell emergieron del vehículo.
Blake miró el edificio de dos pisos con desdén, sus ojos grises recorrieron la fachada descolorida y las ventanas polvorientas.
— Dios mío, ¿Esto es lo mejor que tienen por aquí?
Danna arrugó su nariz perfectamente maquillada, sus pecas eran apenas visibles bajo el rubor caro.
— Al menos espero que tengan agua caliente, no pienso bañarme con agua fría, me da miedo imaginar qué podría salir de esas tuberías oxidadas.
Se acercaron a la recepción, donde un hombre mayor con una camiseta manchada los recibió con una sonrisa desdentada. El olor a tabaco rancio y cerveza barata impregnaba el aire.
— Buenas noches, foraste
