À présent, la psychologue roule prudemment dans l’étroite chaussée de la rue de la Réunion. Elle n’est plus très loin du but. Coup d’œil à droite. Une boulangerie fait le coin ; elle lève le nez sur la façade, aperçoit un panneau. C’est bien la rue des Orteaux. Elle est surprise par la disposition des lieux. Elle s’attendait à déboucher sur des bâtiments désaffectés, des fenêtres borgnes, des zonards se saoulant sur le trottoir, un cliché. Mais pas une rue bien proprette, avec des berlines récentes garées devant les portes d’entrée. Il y a une place libre devant son adresse. Coup de chance. Elle s’y insère à la diable. Au moment de quitter l’habitacle, elle hésite, une main dans la poche de sa veste. Elle en extrait un pistolet à impulsion électrique, et le glisse dans le vide-poche. Sans
