— Bien sûr ! J’y pense depuis mes seize ans, colonel. Quand j’étais plus jeune, je lui aurais fait subir tout l’éventail des tortures que je connaissais. Et j’en inventais d’autres, de plus terribles ! En vieillissant, j’ai commencé à voir les choses différemment. Lui ôter la vie d’une balle dans la tête m’aurait suffi. Mais maintenant j’ai besoin d’autre chose, et pas de sa mort. J’aurais besoin de comprendre. Lui parler.
Geste de main méprisant.
— Comprendre ? Mais comprendre quoi ? C’était la guerre, Wolfy ! Et tu as suffisamment piétiné les champs de bataille aux quatre coins du monde pour savoir ce que ça signifie. La guerre, c’est la négation de l’individu, une mélasse humaine indifférenciée, un vomi hérissé de pointes empoisonnées. Ce n’est pas un homme que tu tiens dans ta ligne
