El penthouse en Kensington es un mausoleo de lujo estéril, con vistas al Támesis que brillan como diamantes falsos bajo la luz mortecina de la tarde londinense. Estoy en Ámsterdam, pero la mente vuela a ese lugar: Isabella parada frente al ventanal panorámico, un vaso de vodka tónico en la mano, el hielo tintineando como cadenas invisibles. A sus treinta y ocho años, sigue siendo la envidia de las mesas de té: rubia platino impecable, ojos azules que cortan como bisturíes, un cuerpo esculpido en gimnasios privados y cirugías sutiles que borran cualquier rastro de la maternidad. Ese día, lleva un conjunto de Chanel en tweed gris —falda lápiz que abraza sus caderas como una promesa rota, blusa de seda que deja entrever el encaje n***o de su sujetador—, listo para la recepción en el Savoy don
