Tú no eres para mí

4. Doctora Jirafa 🦒

POV Zara Fox

¡Maldición! Definitivamente, Nueva York estaba sobrepoblada de locos, y yo, con mi suerte, me había topado con dos de los ejemplares más peligrosos en un solo día.

Primero la esposa de Henry, el hombre por el que había cruzado el Atlántico, abandonando la seguridad de mi hogar en Londres y desafiando la ira de mi padre, solo para descubrir que su "soltería" incluía una esposa furiosa dispuesta a arrancarme la cabeza.

Y ahora, él.

El hombre que caminaba a mi lado hacia el ascensor. No sabía su nombre, solo que tenía una hija con la mirada más triste del mundo, unas manos capaces de desarmar a un guardia de seguridad con elegancia aterradora, y una propuesta prematrimonial que sonaba a locura.

El ascensor se abrió directamente a un penthouse que gritaba dinero, poder y una alarmante falta de toque femenino. Era espectacular, no podía negarlo.

Era el típico santuario de un soltero de oro. Lo sabía porque el apartamento de mi hermano Zack en Londres tenía exactamente la misma vibra de "lugar de caza". Zack lo usaba exclusivamente para impresionar a sus conquistas y, bueno, el resto era historia.

Mis instintos se dispararon, poniéndose en alerta máxima. La adrenalina que me había mantenido en pie durante el altercado en el restaurante comenzó a disiparse, dejando paso a una cautela helada.

Si este hombre pensaba que, por haberme salvado de una escena humillante, yo era una damisela en apuros dispuesta a pagarle con favores “pecaminosos”, estaba muy equivocado. Antes muerta que convertirme en el trofeo de un desconocido.

Él caminó hacia un minibar integrado en la pared. Se movía con una gracia depredadora, cada paso destilando una confianza que comenzaba a irritarme profundamente.

—¿Quiere beber algo? —preguntó, su voz era profunda. Ni siquiera se molestó en mirarme.

—No, gracias. Solo quisiera saber por qué demonios estoy aquí —respondí, cruzándome de brazos, tratando de proyectar una seguridad que no sentía del todo.

El hombre no respondió de inmediato. Lo vi servirse un líquido ámbar —probablemente un whisky de malta excesivamente caro— en un vaso de cristal cortado.

Definitivamente, este hombre era un enigma. La versión que había visto en el hospital, arrodillado frente a su hija Alina, con la voz quebrada por la angustia, parecía un espejismo comparada con el bloque de frialdad y arrogancia que tenía enfrente ahora.

Se dio la vuelta y se acercó a mí. La iluminación ambiental resaltaba los ángulos afilados de su rostro, un rostro que, en otras circunstancias, habría encontrado devastadoramente atractivo.

Se sentó en el sofá de cuero frente al que yo ocupaba, cruzando una pierna con una elegancia que me pareció casi un insulto a mi actual estado de desaliño emocional. Bebió un sorbo lento, estudiándome con esos ojos azules profundos e insondables.

—Mire, Doctora Jirafa...

—¿Perdón? —La indignación me atravesó como una descarga eléctrica. ¿"Jirafa"? ¿Me había salvado de una humillación para imponerme otra?—. ¿Cómo me llamó?

Él esbozó una sonrisa mínima, casi imperceptible, que no llegó a sus ojos. Había algo cruel en esa sonrisa, algo que me decía que disfrutaba provocarme.

—Le digo así porque en Londres, en el hospital, la escuché contarle un cuento a mi hija. Era sobre jirafas. No sé su nombre real, así que, por el momento, doctora Jirafa me parece adecuado. Es alta, rubia, y tiene esa cualidad tierna pero defensiva de esos animales. Además —añadió, tomando otro sorbo de su whisky y clavando su mirada en la mía con una intensidad que me hizo removerme incómoda en el asiento—, resulta bastante curioso cómo el destino nos vuelve a cruzar.

Apreté los dientes. Así que este hombre me recordaba perfectamente de Londres y, aun así, me había ignorado por completo en el restaurante hasta que no tuvo otra opción.

Su arrogancia era monumental. Sin embargo, respiré hondo y decidí tragarme mi orgullo. Me había ayudado a salir ilesa del restaurante, protegiéndome de la furia de la esposa de Henry y de las miradas juiciosas de los comensales. Le debía eso.

—¿Me trajo aquí solo para ponerme apodos tontos y regodearse en su buena memoria? —respondí, mi tono gélido. Si pensaba que me iba a intimidar con su opulencia y su mirada de acero, estaba muy equivocado. He lidiado con hombres peores. He lidiado con mi padre.

—Está bien. Iré al grano —dijo al fin, su expresión enderezándose, abandonando cualquier atisbo de diversión burlona por una seriedad profesional y cortante. Era como ver a un depredador cambiar de modo "juego" a modo "caza"—. Mientras estuvimos en el restaurante vi una situación muy clara. Usted es una mujer inteligente que tomó una decisión estúpida por un hombre que no lo valía. Ahora necesita desesperadamente un escudo. Necesita un novio, un esposo, un compromiso... algo que haga que la esposa de ese infeliz con el que salía la deje en paz y le devuelva algo de la dignidad que perdió.

Sus palabras, aunque pronunciadas con una suavidad engañosa, me golpearon con la fuerza de un puñetazo. La verdad dolía, y él la estaba usando como un bisturí para diseccionar mi situación.

Yo no me había metido conscientemente con un hombre casado. Henry me había mentido.

Pero ante los ojos del mundo, y especialmente ante los ojos de su esposa, yo era la amante. La destructora de hogares.

Sentí una punzada de vulnerabilidad en el pecho, pero me negué a dejar que viera mis lágrimas. Enderecé mi propia espalda, imitando su postura, aunque por dentro me sentía a punto de desmoronarme.

—Señor... creo que hay un error en su análisis —dije, mi voz temblando ligeramente a pesar de mis esfuerzos por mantenerla firme—. Yo nunca supe que Henry era casado. Me enamoré de él, sí. Creí en sus palabras y cometí el error de dejarlo todo, mi carrera, mi familia, mi país, por él. Pero no soy una amante. Fui una tonta, pero no una cómplice.

Él asintió lentamente, no con simpatía, sino como si estuviera marcando una casilla en una lista mental.

—Quiero aclarar que yo no soy quién para juzgar su moralidad o su ingenuidad. Eso no me incumbe. Lo que sí me incumbe es que, así como usted me necesita ahora mismo para no ser devorada viva por la alta sociedad neoyorquina y por una esposa despechada, yo la necesito a usted.

—¿A qué se refiere exactamente? —pregunté, mi voz apenas un susurro.

Él dejó el vaso de whisky sobre la mesa de centro con un sonido seco, definitivo. Se inclinó hacia adelante, su rostro a pocos centímetros del mío. Pude oler el aroma de su bebida, mezclado con una colonia cara y varonil. Sus ojos estaban fijos en los míos, con una determinación que me heló la sangre.

—A que quiero ofrecerle un contrato matrimonial.

Sentí que el mundo dejaba de girar por un segundo.

Esa maldita palabra. Mi abuelo había obligado a mi abuela a casarse mediante un contrato. Mi propio padre había atado a mi madre de la misma forma. Y ahora, este hombre, este completo desconocido que me llamaba "Doctora Jirafa", quería lo mismo de mí. Era inaceptable.

—¿Y qué le hace pensar que yo aceptaría algo así? ¿Qué le hace pensar que estoy tan desesperada como para vender mi libertad a un desconocido?

Él sonrió de nuevo, pero esta vez no había burla, solo una fría y calculadora satisfacción. Se enderezó con una elegancia descarada.

—Pues mire, soy bueno leyendo a las personas. Es mi trabajo. Es como he construido mi imperio. Y hoy vi cuánto intentó defenderse en el restaurante, vi el fuego en sus ojos, pero también vi la derrota. Si dice que dejó todo por un hombre, entonces asumo que está aquí sin trabajo, sin estudios reconocidos en este país, sin amigos en los que confiar y, muy posiblemente, sin dinero... o me equivoco?