El vuelo de regreso desde Heraklion fue un infierno silencioso. El zumbido del motor del jet privado de Rodger Industries era un ruido lejano, inútil para acallar el eco de un llanto de bebé que seguía retumbando en la cabeza de Emiliano.
No durmió. Ni un segundo. Se quedó mirando la oscuridad más allá de la ventanilla, con un vaso de whisky intacto en la mano. En el reflejo del cristal, la cara que le devolvía la mirada no era la suya. Era la de un extraño: demacrado, con la barba crecida y los ojos rojos, como si llevara años sin pestañear.
Un hombre que había perdido demasiado.
Veía a Ginger. No la mujer fría y calculadora que lo había destruido en Astoria, sino el espectro que había encontrado en Creta: huesuda, agotada, la piel pegada al alma, el miedo tatuado en los ojos. Y veía a
