Al día siguiente, Don estaba en la oficina de su casa, una habitación amplia y decorada con muebles oscuros y elegantes, rodeada de estanterías llenas de libros y documentos. La luz del sol se filtraba a través de las cortinas pesadas, proyectando sombras suaves sobre las paredes. El italiano, con el rostro tenso y los ojos enrojecidos por la falta de sueño, se sentó detrás de su gran escritorio de madera reluciente. Frente a él, sobre la superficie pulida, había una taza de café que apenas había tocado. La noche anterior había sido una de las más largas y desesperantes de su vida, y la situación seguía sin resolverse.
El teléfono sonó, rompiendo el silencio casi sepulcral de la habitación. Don levantó la vista y, con un suspiro profundo, contestó.
—¿Dante? —dijo, su voz cargada de urgen
