Izan
Está sentado en el sofá, cubriéndose con una enorme manta, mientras se aferra a está. Aún sigue mojado. Tiene su mirada perdida, fija en el fuego, que pesé a el, sigue tiritando. No ha dicho una palabra desde hace unos 30 minutos, en los que se encontraba temblando y sollozando en el césped.
Estamos solos los dos, en la biblioteca. Yo estoy detrás suyo, apoyado en una de las paredes, de costado. No puedo quitarle la mirada de encima.
Jamás algo me había desgarrado tanto el pecho, como oírlo contar su historia. El dolor en su mirada, en su voz, hizo que algo dentro mío se removiera y que me surgiera el enorme deseo de abrazarlo, de sostenerlo bien cerca de mi y no soltarlo, de enfrentarme a todo aquel que quisiera lastimarlo.
¿Él se creía una mala persona? Ja. Si incluso con tan
