El cielo apacible se estaba tiñendo de un precioso tono rosa y violeta cuando aparqué frente a la clásica casa de estilo artesano en el barrio de Fremont. El sol saldría en unos diez minutos, y el aire fresco de la mañana se iba animando poco a poco con los primeros cantos de los pájaros y el bullicio del tráfico mientras caminaba entre el persistente aroma de los arbustos de lilas por el sendero de piedra que rodeaba la parte trasera de la residencia.
Todas las luces seguían apagadas, y no había señales de que alguien se hubiera despertado. Era un patio trasero ordenado, con una fuente burbujeante y un trampolín, y en la esquina de la casa encontré una puerta que decía "Entrada del Entrenador" con un pequeño cartel. Tras un momento para recomponerme de mi creciente entusiasmo, agarré el
