McAlister se inclina hacia delante. El cuello rígido, la boca torcida.
—Con el debido respeto, señora, un laird no se elige por compasión ni por duelo. Se elige por firmeza. Lo que no podemos hacer es asumir que una mujer tomará sola la voz de este consejo.
—Sé lo que esperaban —repito—. Pero les hablo yo: la que enterró a su hermano con las manos, la que sostuvo a su padre hasta el último aliento, la que ha perdido a un hijo sin la oportunidad de nombrarlo —bajo el tono de voz y lo lleno de rabia— la que quedó de pie cuando Rolan Fraser eligió la guerra antes que a mí.
Un murmullo, luego otro. Nadie me calla ni me interrumpe. Pero ya siento el veneno.
—No necesito su permiso; solo necesito que me escuchen.
Ronan Dewar carraspea. Es un ruido grosero.
—¿Y cuál es su intención, señora?
