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—Él llevaba una vida secreta —dijo Slim a Arthur con un café que había mezclado con un whisky barato de marca blanca. Ya se había gastado la mitad de lo que le había dado Arthur en secreto en lo que Slim consideraba esencial: tres botellas de alcohol barato, un microondas de segunda mano y una pila de comida envasada para acompañar, y un abono de autobús de cuatro semanas.
Arthur sacudió la cabeza.
—¿Pero no hay pistas de dónde podría estar Joanna?
—Ninguna. Escribe con lo que yo llamaría una poética contenida. Como si este cuaderno fuera la salida para todo lo que murió en él cuando murió Joanna. Parte de él está escrito en verso. Apenas se puede leer.
—¿Puedo verlo?
Slim sacudió la cabeza.
—Lo dejé en la casa. La pared del armario se había deformado con el paso del tiempo a cau
