La noche en París no era simplemente oscuridad; era un manto de brea que parecía absorber cualquier vestigio de esperanza. El carruaje con escudos de Austria se balanceaba con un traqueteo monótono sobre los adoquines húmedos, alejándose de la bodega donde la Forajida y el Delfín trazaban planes de guerra.
En su interior, Alaric Von Edelstein no se sentía como el poderoso Duque que hacía temblar las cortes europeas, sino como un náufrago aferrado a un trozo de madera en medio de un océano de sangre.
Apretó contra su pecho el pequeño libro de seda. El frío que sentía no se debía a la brisa invernal que se filtraba por las rendijas de la portezuela, sino a la verdad que emanaba de aquel objeto.
Necesitaba la soledad absoluta, una que solo un hombre que acaba de descubrir que su vida ha s
