El invierno en París no era una simple estación; era un verdugo silencioso que caminaba por las calles de piedra, congelando el aliento de los miserables y endureciendo el lodo hasta convertirlo en un cristal n***o y afilado que destrozaba las botas de los desposeídos.
El Sena, envuelto en una bruma perpetua, parecía un río de plomo fundido que separaba el exceso de Versalles de la agonía de las barriadas. Mientras Alaric Von Edelstein tejía su red de intrigas en los salones dorados, en las profundidades de la ciudad, el hambre empezaba a rugir con una fuerza que superaba al miedo.
En el Palacio de Versalles, el calor de las chimeneas no lograba disipar la frialdad en los ojos de Madeleine. La reina consorte permanecía de pie frente al ventanal de sus aposentos, observando el jardín mar
