Dante no se enteró de golpe.
La noticia le llegó fragmentada, mal contada, como llegan siempre las cosas importantes cuando ya es tarde. Un comentario en voz baja. Una frase a medias. Un ¿sabías que…? que se quedó flotando demasiado tiempo.
—Luna se ha ido —dijo alguien.
No se va.
No se irá.
Se ha ido.
Dante se quedó quieto, con el móvil en la mano, como si el cuerpo necesitara un segundo extra para procesar lo que acababa de escuchar. Miró la pantalla. No había mensajes nuevos. No había despedidas. No había explicaciones.
Solo silencio.
—¿Cómo que se ha ido? —preguntó al final, demasiado calmado.
Le explicaron lo justo. Que había cogido el tren. Que estaba con su abuela. Que no había avisado a nadie más de lo necesario.
Cada palabra encajaba con una precisión cruel.
No había si
