Con cierta exactitud, mi madre apenas conocía toda la historia. Pero, haberla vivido, había sido algo más considerado que contarla por primera vez. Ella había indicado cada cosa, cada detalle. Movía sus manos, en cada línea nueva de tiempo. Démon quedó pertificado, pues él conocía una cierta parte de todo. Mi madre jamás se comportó de esa manera extraña, de la que venía ya comportándose, y por ello era hora de saber toda la verdad.
Todo había comenzado cuando ella iba a la preparatoria. Era una estudiante flacucha, apenas comía bien. Y además, su padre —mi abuelo Arthur al que jamás conocí— maltrataba a su madre por las noches porque era adicta a los cigarrillos baratos de la gasolinera a la salida de la ciudad, y al vodka. Siempre se emborrachaba hasta vómitar todo lo que había comido e
