Ales Dvorak metió la llave en la cerradura y está apenas se abrió, tocó la puerta con los nudillos. La puerta tenía la cadena de seguridad. Nada. Volvió a tocar, esta vez más fuerte.
—¡Ya va! —gritó una voz pequeña desde dentro.
Frunció el ceño. ¿Era Lida?
Escuchó pasos atropellados, un golpe sordo contra algo —seguramente una silla— y, finalmente, la puerta se abrió solo un poco. Un ojo verdoso, sospechoso y chispeante se asomó por la rendija.
—Contraseña —dijo la niña, con voz seria.
—¿Contraseña? —repitió Ales, arqueando una ceja.
—Sí. Si no tienes la contraseña, no puedes entrar. Este es un hogar feliz, y tú puedes ser medio gruñón —dijo cruzándose de brazos detrás de la puerta.
Ales suspiró con una sonrisa en la comisura.
—¿Qué tal “me muero por abrazar a mi amuleto favorito”?
