ALESSANDRO
El hospital de Culiacán es un hervidero de caos controlado, pero para mí es una tumba silenciosa con luces fluorescentes que parpadean.
Entramos como una tormenta, los médicos corren junto a las camillas, veo pasar el techo blanco a toda velocidad mientras corro al lado de Isabella, su mano se ha soltado de la mía en el ajetreo del traslado.
- ¡A quirófano uno! —grita un cirujano—. ¡Preparen dos unidades de O negativo!
- ¡El niño a pediatría, código azul respiratorio! —grita otro.
Se separan.
El pasillo se bifurca, Isabella a la izquierda y Matteo a la derecha.
Me quedo parado en la intersección desgarrado, mi instinto me grita que vaya con mi hijo, mi sangre, el futuro que acabo de recuperar, pero mi corazón... mi maldito corazón traidor quiere ir tras la mujer
