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Me senté en la silla de maquillaje, la enfermera se había retirado después de aplicarme el antihistamínico. La hinchazón empezaba a ceder muy, muy lentamente, pero el color, el terrible púrpura eléctrico, seguía anclado a mis labios. Era mi marca.
Moisés y la estilista, que se llamaba Victoria, estaban a mi alrededor, susurrando en un tono que intentaban que fuera confidencial pero que era perfectamente audible.
—El color del maquillaje se quitará hasta mañana —anunció Victoria con una resignación profesional que me exasperó.
—¿Hasta mañana? —pregunté, mi voz sonando pastosa por la hinchazón—. No puedo ir por los pasillos así.
Miré a Victoria, con una idea desesperada.
—¿Y no podría usar otro producto sobre el que ando? —pregunté—. Algo que lo cubra, que lo neutralice. Un beige muy
