Alaia Klein
El aire dentro de la iglesia parecía haber cobrado una densidad distinta, una textura sagrada que no tenía nada que ver con la religión y sí todo que ver con la verdad. El aroma de las peonías blancas que adornaban el altar se mezclaba con el olor a madera antigua e incienso, envolviéndonos en una burbuja donde el tiempo se detuvo. Autum sostenía mis manos entre las suyas; sus dedos, fuertes y cálidos, eran el único recordatorio de que no estaba soñando.
El sacerdote hizo un gesto para que procediéramos con los votos en una boda tradicional, alguien leería un papel preparado por un secretario, pero nosotros habíamos decidido que las palabras debían nacer del lugar donde antes solo había cicatrices.
Autum aclaró su garganta su mirada gris, normalmente impenetrable para el
